Ein Kind am Missouri River

Meine Mutter war bei meiner Geburt gestorben und ich war neun Jahre alt, als mein Vater mir sagte, dass er sich kaum noch daran erinnern könne, wie meine Mutter ausgesehen habe. Ich wollte das nicht glauben.
„Nein, das stimmt nicht!" rief ich und rannte, barfuß wie ich war und in einem alten Kattunkleid, hinunter zum Hafen. Dort, an einem Hafen des Missisouri River, war wie immer etwas los: Menschen, die von einem Schiff kamen, Menschen, die auf ein Schiff gingen, Arbeiter, die etwas reparierten und Nägel in Holz schlugen und sich gegenseitig anschrien, Arbeiter, die schweres Gepäck schleppten und sich gegenseitig anschrien, Familien mit Kindern, Frauen in langen Kleidern, Frauen mit Kopfputz, Frauen mit Sonnenschirm, mit Männern an ihrer Seite, die meist Kleidung in einer düsteren Farbe trugen. Die Männer sah ich mir gar nicht erst genau an. Sie interessierten mich nicht. Ich wollte die Frauen sehen, ihren Anblick in mich aufsaugen. Wie hübsch war die junge dunkelhaarige Frau, die sich gerade über ihr Baby beugte! Ja, so müsste meine Mutter ausgesehen haben, hübsch und dunkelhaarig und jung. In der linken Hand hielt sie einen Sonnenschirm und ihre Haut war porzellanweiß. Und wie liebevoll sie sich um ihr Baby kümmerte, ganz genauso wie meine Mutter sich bestimmt um mich gekümmert hätte.

Es herrschte strahlender Sonnenschein, alles vibrierte von Leben, die Passagiere, die Arbeiter, die Familien, die Mütter, die Kinder und vielleicht auch die uninteressanten Väter. Und ich stand da und sog das Bild in mich auf und auf einmal wusste ich, wie meine Mutter ausgesehen hatte.

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