Popey der Birmakater Immer wieder Sonntags

Immer wieder Sonntags

Es war ein gemütlicher Samstagnachmittag, als Popeye, der stolze Birmakater mit den strahlend blauen Augen und dem seidigen, cremefarbenen Fell, beschloss, seinem besten Freund eine Freude zu machen. Sein Kumpel Garfield hatte schlechte Laune – was an einem Tag, der kein Montag war, eigentlich selten vorkam. Aber Garfield war hungrig, und ein hungriger Garfield war eine wandelnde Gewitterwolke.

Popeye strich sich mit einer Pfote über seine dunklen Point-Ohren und ging in die Küche. Garfield lag bereits auf dem Küchentisch, den Kopf schwer auf die Pfoten gebettet, und gab ein tiefes, leidendes Seufzen von sich.

„Keine Sorge, Kumpel“, schnurrte Popeye mit seiner sanften Birmastimme. „Ich weiß genau, was du jetzt brauchst.“

Popeye war kein gewöhnlicher Kater. Während andere Katzen Mäusen hinterherjagten, hatte er eine Leidenschaft für das Kochen – und eine ganz besondere Geheimzutat, die ihm sprichwörtlich Bärenkräfte verlieh: Spinat.

Mit eleganten, geschmeidigen Bewegungen balancierte Popeye auf den Hinterbeinen und holte eine schwere Keramikform aus dem Schrank. Schicht für Schicht baute er das Meisterwerk auf. Saftige Bolognese-Sauce, cremige Béchamel und goldgelbe Nudelplatten. Garfield hob den Kopf, und seine Nase zuckte im Takt von Popeyes emsigem Treiben.

Doch das Highlight fehlte noch. Popeye griff nach einer Dose feinstem, püriertem Spinat. Mit der Präzision eines Meisterbäckers füllte er das grüne Gemüse in einen Spritzbeutel. Dann hielt er kurz inne, kniff die Augen zusammen und konzentrierte sich. Mit geschickten Pfotenbewegungen schrieb er in geschwungener, grüner Spinatschrift einen Namen mitten auf die oberste Nudelschicht: GARFIELD.

Garfield sperrte die Augen auf. Spinat? Auf seiner Lasagne? Er wollte schon zu einem mürrischen Maunzen ansetzen, aber der Anblick seines eigenen Namens in so perfekter Schrift schmeichelte seinem riesigen Ego dann doch zu sehr.

Popeye grinste, nahm die schwere Form mit seinen überraschend starken Birmapfoten und schob sie schwungvoll in den vorgeheizten Ofen. Er schlug die Ofentür zu, stellte die Eieruhr ein und klopfte sich zufrieden den Staub aus dem hellen Fell.

„In zwanzig Minuten ist dein Kater-Traum bereit, Garfield“, sagte Popeye und zwinkerte ihm zu.

Der Duft von schmelzendem Käse und brutzelnder Sauce breitete sich langsam in der Küche aus. Garfield lag schnurrend auf der Lauer, die Augen fest auf die Ofenscheibe gerichtet, und konnte es kaum noch erwarten, sein personalisiertes Meisterwerk zu verschlingen.

Pierre Leschek