Zuckerlzentrale

Der alte Nasko war Bosniake, ein Überbleibsel aus der Kaiserzeit. Er kam aus Bosnien, einem Land, das mir nichts sagte und daher genauso weit weg war wie Amerika, unser aller Traumland.

Wir Nachkriegskinder träumten damals alle vom reichen Onkel in Amerika. Nur – den gab es nicht. Ergo hielten wir uns an den alten Nasko, den weisen Mann mit weißem Rauschebart und rotem Fez mit wollener Quaste. Er wirkte auf uns wie ein Gelehrter. Wir respektierten ihn nicht nur wegen seiner imposanten Erscheinung, oh nein, er hatte viel mehr zu bieten als schlaue Reden mit erhobenem Zeigefinger – Herr Nasko war im Besitz des Paradieses, denn ihm gehörte die Zuckerlzentrale im ehrwürdigen Fabriziushaus am Hauptplatz.

Der Begriff ‚Zuckerlzentrale’ war maßlos übertrieben. Heute würden wir es Lädchen oder Kiosk nennen. Es war nur ein winziger Raum, aber vollgestopft mit Bonbongläsern und amerikanischen Kaugummiheftchen samt aufgedruckter Indianerbildchen. Vorne am Tresen standen diese bauchigen Gläser mit der großen Öffnung – die hatten es uns Kindern besonders angetan. Vorausgesetzt, unsere Händchen waren sauber (was vom alten Nasko penibel kontrolliert wurde), durften wir die bunten Bonbons, die bei uns Zuckerl genannt werden, selber aus dem Glas fischen.
Zur Osterzeit waren die Zuckerl in allen Farben traditionsgemäß eiförmig, sonst waren sie rund und so hart, dass man sie auch als Murmeln verwenden konnte. Meine absoluten Favoriten waren die gold- und silberfarbenen, allerdings kosteten die einen Groschen mehr. Die Verlockung, statt der bezahlten zwei Stück ein zusätzliches Kügelchen zwischen den Fingern zu verbergen, war groß. Aber Herr Nasko passte auf wie ein Haftelmacher. Wenn er einen von uns beim Schummeln ertappte, folgte die Strafe auf dem Fuß: Beim nächsten Besuch gab es keine Selbstbedienung. Und der Meister vergaß nichts. Das war eine Herausforderung und wir dachten nach, wie wir den alten Nasko überlisten könnten.

Die Idee kam mir, als ich das fantastische Bild an der Wand hinter der Ladentheke bewunderte und höflich, fast untertänig fragte: „Herr Nasko, was ist das für ein Bild mit dieser hohen Burg da an der Wand hinter Ihnen?”
Er war sichtlich überrascht, dass ich mich dafür interessierte. Während er sich umdrehte und mit einer Hand auf das Bild zeigte und nicht ohne Stolz erklärte, dass das ein Druck eines Gemäldes von Pieter Bruegel sei und den Turmbau zu Babel zeige, verschwand mein sauberes Händchen tief im Glas der goldenen Kügelchen. Ein Kunstgriff im Rücken des bis heute hochgeschätzten Herrn Nasko, der unsere Kindheit versüßte.