Wie die Zeit vergeht

Ich habe noch Zeit. Zumindest rede ich mir das jeden Morgen ein, bevor die Realität mir wieder freundlich auf die Schulter klopft und sagt: „Na, mein Lieber, glaubst du das wirklich?“
Ich habe noch Träume und Pläne. Manche davon sind sogar realistisch. Andere gehören in die Kategorie: „Vielleicht im nächsten Leben.“ Vor mir liegen viele Tage — behauptet der Kalender. Ich vertraue ihm, obwohl er mich schon oft belogen hat.
Die Vergangenheit war nicht immer perfekt. Aber wer braucht schon Perfektion, wenn man gute Geschichten hat? Ich schaue nach vorne, weil der Blick zurück meistens nur zeigt, wie viel Unsinn ich schon angestellt habe.
Der Hahn kräht, ein neuer Tag beginnt. Nach dem Aufwachen überprüfe ich routinemäßig, ob ein Zettel mit meinem Namen am großen Zeh hängt. Man weiß ja nie, was die Nacht so bringt. Mit triumphierendem Grinsen stelle ich fest: Heute bin ich noch nicht inventarisiert.
Die Sonne klopft an mein Fenster, als wolle sie mich daran erinnern, dass sie schon seit Milliarden Jahren zuverlässig arbeitet — im Gegensatz zu mir. Ich schaue in den Spiegel und sage: „Heute ist eben heute.“ Der Spiegel antwortet nicht, was ich ihm hoch anrechne.
Die Vergangenheit ist passé. Gut so. Sie hat genug Chaos hinterlassen. Jeder neue Tag hat seine eigenen Farben — manchmal leuchtend, manchmal eher wie schlecht gemischte Wandfarbe aus dem Baumarkt. Aber ich lasse mich überraschen. Schließlich weiß man nie, ob der Tag ein Geschenk ist oder eine Herausforderung mit Schleife.