Weil ich dein Bild besitz

Ich hab ein Manuskript gesucht,
sechstausendsiebenhundert Seiten lang.
Ich hab mich selbst verflucht,
weil ich den Stoff nicht schreiben kann.

Ich hab ein Lied gesucht,
dreihundertsechzig Strophen lang.
Ich hab mich selbst verflucht,
weil ich das Lied nicht singen kann.

Ich hab ein Bild gesehen,
so zart und rein und fein von Pinselstrich.
Ich würd' ja nicht mal drauf bestehen:
ich glaub', es zeigte dich.

Die Augen sahen mich sinnend an,
der Mund war wie zum Kuss gespitzt.
Ich dachte, dass ich dich nicht malen kann:
weil ich dein Bild im Herz besitz.

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