Die Uhr ohne Sekunden - Fortsetzung

Die Uhr ohne Sekunden - Fortsetzung

„Wir müssen das jetzt anders strukturieren“, sagte der Mann.

Sie reagierte nicht sofort. Sie hörte auf das Ticken. Es war unregelmäßig. Nicht falsch. Nur eigen.

„Warum?“, fragte sie schließlich.

Er sah auf das Blatt Papier vor ihr, als stünde dort etwas, das er übersehen hatte. „Weil der Zeitpunkt überschritten ist.“

„Welcher Zeitpunkt?“

Er atmete ein. Zu tief für eine beiläufige Antwort.
„Der, ab dem dieses Gespräch protokolliert wird.“

Sie lehnte sich zurück. Nicht weit. Gerade genug, um den Abstand zwischen ihnen neu zu vermessen.
„Dann sollten Sie vorsichtig sein“, sagte sie. „Sie haben eben etwas gesagt, das nicht vorgesehen war.“

„Was denn?“

„Dass es vorher keinen Protokollanten gab.“

Er schwieg. Das Ticken füllte den Raum, als sei es erst jetzt dafür vorgesehen.

„Sie wissen, dass ich diese Aufzeichnungen einsehen darf“, fuhr sie fort. „Nicht sofort. Aber rückwirkend.“

„Das ist nicht korrekt“, sagte er.

„Doch“, erwiderte sie. „Es ist nur nicht üblich.“

Er stand auf. Ging zur Uhr. Sah sie sich an, als prüfe er etwas, das nicht sichtbar war.
„Diese Uhr“, sagte er, ohne sich umzudrehen, „wurde entfernt.“

„Nein“, sagte sie. „Sie wurde vergessen.“

Er drehte sich um. Zum ersten Mal wirkte er unsicher, welches Wort hier das richtige war.

„Sie haben vorhin gesagt, Schweigen sei eine Entscheidung“, sagte sie. „Das gilt nicht nur für mich.“

„Sie verkennen Ihre Position.“

„Das tun Sie“, sagte sie ruhig. „Sie glauben, ich sei hier, weil ich etwas verschwiegen habe.“

„Sind Sie das nicht?“

Sie lächelte. Nicht spöttisch. Eher wie jemand, der einen Fehler erkennt, den er selbst einmal gemacht hat.
„Ich bin hier, weil ich etwas nicht verschwiegen habe“, sagte sie. „Ich habe nur nicht gesprochen. Das ist ein Unterschied.“

Das Ticken wurde gleichmäßiger.

Der Mann setzte sich wieder. Nicht auf seinen Stuhl. Auf den freien.
„Ab diesem Punkt“, sagte er, „kann ich keine Fragen mehr stellen.“

„Dann sind wir endlich im gleichen Modus“, sagte sie. „Darf ich anfangen?“

„Das ist nicht vorgesehen.“

„Ich weiß.“
Sie beugte sich vor. Sah nicht ihn an, sondern das leere Blatt zwischen ihnen.
„Wann“, fragte sie, „haben Sie das erste Mal bemerkt, dass Gespräche länger dauern, wenn man sie nicht beendet?“

Er antwortete nicht.

„Zweite Frage“, sagte sie. „Wer entscheidet hier eigentlich, wann etwas beginnt?“

Das Ticken hielt inne.
Der Mann sah zur Uhr. Dann zu ihr.
„Sie sollten jetzt gehen“, sagte er.

„Nein“, sagte sie. „Jetzt sollte jemand kommen.“

„Wer?“

Sie zuckte leicht mit den Schultern. „Das erfahren wir gleich.“

Die Tür blieb geschlossen.
Der Raum roch weiterhin nach nichts.
Aber diesmal war es der Mann, der dachte, jemand würde sie beobachten.

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