Warten am Fluggate

Manchmal kommt der Wüstensand
dahin, wo er nicht soll.
Und trifft es ein empfindlich Teil,
Dann findest keiner toll.

Seit Stunden sitze ich am Gate,
Mit ganz besondrer Sicht,
auf einen Airbus, der da steht,
Zu Starten wär jetzt Pflicht.

Was seh ich da, was grad nicht wa ,
es kommt die Feuerwehr .
Das macht schon etwas her .

An der Turbine, vorne rechts,
Da bildet sich ein Fleck.
Vergrößert Farbe und Substanz,
Wird mehr und geht nicht weg.

Nun tauchen viele Männer auf,
In Schwarz und well gedresst.
Sie legen ihre Stirn in kraus,
und geben sich gestresst.

Doch da erscheint in blauer Kluft,
Ein arbeitsamer Mann,
Er dreht mal hier, prüft auch die Luft,
Schraubt, wo er schrauben kann.

Dann klatscht er in die Hände,
befreit sich von Ruß und Staub,
die Arbeit ist zu Ende
Und unser Warten auch.

Der wohlgedresste Arbeitskreis
tritt noch einmal zusammen.
Man findet‘s gut, nickt sich kurz zu
und trollt sich dann vondannen.

Nur einer tritt zu unserm Mann
und weist ihn bestimmt an,
Den Fleck zu tilgen, das sofort,
der Airport ist ein saubrer Ort.

Ich wende meinen Blick,
Lehm mich entspannt zurück.
Der kleine Mann packt mächtig an,
warum, fragt ich mich dann.
Weil er‘s kann.

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