Der Schuppen

Draußen peitschte der Regen gegen mein Gesicht, als ich das Feld überquerte. Vor mir ragte dieses Ding auf – ein Schuppen, so groß wie eine Kathedrale, aber er war nicht aus Holz. Er schien komplett aus gepresstem, uraltem Heu zu besthen. Es roch nach Staub und Verrotung.
Ich drückte gegen die nachgiebige Wand und schlüpfte hinein. Drinnen war es totenstill, bis auf ein leises, rythmisches Rascheln. Zuerst dachte ich, es sei der Wind, der durch die Halme pfiff. Dann gewöhnten sich meine Augen an die Dunkelheit.
Überall. An den Wänden, die aus trockenem Gras gewoben waren, hingen sie. Tausende. Abermillionen von Spinnen. Sie waren nicht schwarz, sondern strohgelb, perfekt getarnt. Ihr Krabbeln klang wie flüstern. Ich wollte schreien, aber meine Kehle war wie zugeschnürt. Ein klebriger Faden legte sich über meinen Mund.
Dann fing das Jucken an. Es war kein normales Jucken, es brannte unter der Haut. Ich sah zu, wie meine Finger länger wurden, dünner, behaart. Meine Knie knackten laut und bogen sich in die falsche Richtung. Ein furchtbarer Schmerz schoss durch meinen Rücken, als vier weitere Gliedmaßen aus meinen Flanken brachen. Mein Sichtfeld zersplitterte in hunderte kleine Einzelbilder. Ich war kein Mensch mehr. Ich war nur noch ein Teil des Schuppens.
Ich krabbelte instinktiv höher, tief in das Heu hinein, wo die anderen warteten. Mein Verstand schwand, ersetzt durch einen Hunger auf Schatten und Stille.
Plötzlich hörte ich ein Geräusch von draußen. Die schwere Heuwand bog sich nach innen. Jemand betrat den Schuppen. Er sah verängstigt aus, hielt sich den Mantel fest zu und starte mit weit aufgerissenen Augen in die Dunkelheit.
Ich starrte hinunter und erkannte die Jacke. Ich erkannte das Gesicht. Ich sah mich selbst dort unten stehen, genau so, wie ich vor ein paar Minuten herein gekommen war. Und ich fing an, leise zu rascheln, bereit für die Jagt.