Band I Kapitel 3: Im Netz der Vergangenheit

Band I Kapitel 3: Im Netz der Vergangenheit

Nach Saschas Wiedergeburt im einsamen Wald und ihrer schicksalhaften Begegnung mit Claudia in Münster zog es die beiden Unsterblichen Annastasija und Sascha in der schützenden Dunkelheit weiter nach Nordwesten, bis sie schließlich in der historischen Festung Bourtange
ihre ungestörte Zuflucht fanden.
Von Bourtange aus war es nur eine kurze Fahrt nach Groningen. Der vollelektrische Macan glitt fast geräuschlos über die niederländischen Landstraßen, während der Nebel über den flachen Feldern hing. Groningen empfing sie am späten Nachmittag mit einer Mischung aus
historischem Charm und geschäftigem Treiben. Zwischen den alten Giebelhäusern und den sanften Wasserstraßen wirkte die Stadt lebendig und unbeschwert – eine Welt, die weit entfernt schien von den Schatten der verflossenen Jahrhunderte.
Sie schlenderten über den belebten Grote Markt, wo der verlockende Duft von frischem Gebäck, gebratenem Fisch und starkem Kaffee in der kalten Luft hing. An einem der kleinen, geschützten Außenplätze eines feinen Restaurants ließen sie sich nieder. Während um sie herum das Stimmengewirr der Menschen wie eine monotone Hintergrundmusik rauschte, genossen sie den Augenblick.
Es war eine seltene, trügerische Ruhe – ein Geschmack von Normalität, den sie sich nach all den Jahrzehnten der Verfolgung und Isolation gegönnt hatten. Nach dem Essen zog es die beiden weiter in die Zwanestraat. Die schmale, elegante Einkaufsstraße lag im warmen Glanz der Schaufensterbeleuchtung. Annastasija flanierte mit einer geschmeidigen Leichtigkeit an den edlen Boutiquen vorbei.
Sie traten in einen gediegenen Modeladen ein, dessen warmer Holzboden unter ihren Schritten leise knarrte. Sofort kam ihnen eine freundliche Verkäuferin entgegen: der Inbegriff einer offenen, charmanten Niederländerin mit strahlenden Augen, blondem, zu einem lockeren Dutt
gebundenem Haar und einer natürlichen, einnehmenden Herzlichkeit.
Auf einem kleinen silbernen Anstecker stand Saskia. Mit einem warmen Lächeln wollte sie die Gäste auf Holländisch begrüßen, doch in dem Moment, als ihr Blick auf Sascha fiel, stockte ihr mitten in der Bewegung der Atem.
Eine unbeschreibliche, magnetische Aura ging von ihm aus. Diese Mischung aus aristokratischer Unnahbarkeit, zeitloser Eleganz und einer dunklen, fast schmerzhaften Anziehungskraft traf die Verkäuferin wie ein Blitz. Jede professionelle Distanz löste sich in Luft auf; sie war augenblicklich wie gebannt und von einer tiefen, fast ehrfürchtigen Faszination ergriffen. Mit leicht geöffneten Lippen und einem schimmernden Blick voller stiller Bewunderung starrte sie den Unsterblichen an, unfähig, auch nur einen klugen Gedanken zu
fassen oder den Blick abzuwenden.
Annastasija bemerkte die Reglosigkeit der Verkäuferin mit einem amüsierten, wissenden Lächeln, während ihr Blick weiter über die fein drapierten Stoffe und die eleganten Regale glitt.
Der hintere Teil des Ladens war von sanften, gedämpften Schatten umfangen, wo mehrere geräumige Kabinen mit schweren Samtvorhängen standen. Annastasija ging langsam auf eine der Umkleidekabinen zu, um einen Blick auf die dort ausgestellte Abendkleidung zu werfen.
Urplötzlich – als einer der schweren Vorhänge zur Seite geschoben wurde – bot sich ihr kein gewohnter Anblick. Die Luft in der Kabine schien augenblicklich zu gefrieren. Aus dem Halbdunkel trat eine hochgewachsene Gestalt hervor: Valerius. Seine Züge waren wie aus
Marmor gemauert, und seine Augen brannten vor jahrhundertealtem Hass. Unfassbar, dachte Valerius mit einer eisigen Wut, die tief in seiner Brust pulsierte, während er auf sie herabblickte.
Nach all den Jahrhunderten der Verbannung lernen sie nichts dazu.
Sie wagte es, einen Menschen, eine sterbliche Kreatur zu infizieren, emporzuheben und unsterblich zu machen in ihrer blinden Hybris... Ein abscheuliches Verbrechen gegen die heiligen Gesetze des Zirkels, das mit dem Tod bestraft werden muss.
Bevor Valerius auch nur einen Atemzug lang seine Fänge entblößen konnte, um zuzuschlagen, hatte Sascha den Angriff längst vorhergesehen. Die Gabe, die Augenblicke der nahen Zukunft
wie einen glasklaren Film vor sich zu sehen, durchströmte seinen Geist. In einer fließenden, unaufhaltsamen Bewegung trat Sascha vor Annastasija. Ehe Valerius’ Klaue ihr Ziel erreichen
konnte, fing Sascha das Handgelenk des Angreifers mit der Härte einer eisernen Schraubzwinge mitten in der Luft ab.
Ein heftiger Kampf entbrannte im gediegenen Verkaufsraum. Mit wuchtigen Schlägen, die die schweren Holztische zersplittern ließen, und einer ungeheuren physischen Wucht prallten die Unsterblichen aufeinander. Teure Kleiderständer stürzten krachend um, fein drapierte Stoffe
flogen durch den Raum, und die Vitrinen zersprangen unter dem enormen Druck der aufeinanderprallenden Körper in tausend winzige Stücke, die wie Diamanten auf dem Parkett
verstreut wurden.
Valerius wehrte sich mit der verzweifelten Wut eines fanatischen Vollstreckers, doch Saschas übermächtige, neuentfachte Kraft ließ ihm keine Chance. Mit einem letzten, brachialen Stoß riss Sascha seinen Widersacher von den Beinen. Das schwere Holzregal an der Wand brach unter Valerius’ Gewicht zusammen, als Sascha ihn endgültig und mit eiskalter, absoluter Dominanz zu Boden zwang. Die Glassplitter bohrten sich in Valerius’ Rücken, während Saschas eiserner Griff
ihn regungslos hielt.
Heftig keuchend starrte Valerius nach oben in das Gesicht seines Widersachers. Seine wild zuckenden Augen suchten Halt, bis sein Blick in die kalten, vertrauten Züge des Mannes vor ihm sank. In diesem bruchteilhaften Moment der Stille, während das Adrenalin durch seine Adern peitschte, fror Valerius’ Atem in der Kehle ein.
Die scharfen Konturen, das stolze Profil, das unverkennbare Funkeln in diesen Augen – es traf ihn wie ein Blitz aus einer anderen Epoche. Nein... das ist unmöglich..., schoss es ihm panisch durch den Kopf, während sein Herz für einen Moment auszusetzen schien. Diese Präsenz... diese Essenz... Valerius riss die Augen weit auf, als die schreckliche, unumstößliche Gewissheit über ihn hereinbrach. Unter ihm lag kein sterblicher Eindringling, keine verfälschte Kopie – es war Sascha
höchstselbst. Die Wiedergeburt des Toten, des einst so geschätzten alten Freundes, der nun mit funkelndem Blick auf ihn herabblickte.
Ein tiefer, schlagartiger Wandel zog durch Valerius’ Züge, während die mörderische Wut in seinen Augen augenblicklich erstarb. Der Hass verflog im Bruchteil einer Sekunde und wich einer lähmenden, fast schmerzhaften Erkenntnis.
Der Tod von Saschas ursprünglicher Hülle in jener unrühmlichen Nacht, als die Welt in Flammen stand, war das eigentliche, ungesühnte Verbrechen gewesen.
Draußen auf der Straße schnitt plötzlich das schrille, unverkennbare Heulen von Polizeisirenen die kalte Abendluft. Der Lärm riss die Szenerie jäh aus der Erstarrung.
Valerius presste die Lippen aufeinander, während ein flüchtiger, fast dankbarer Blick durch das gedimmte Licht zwischen den beiden alten Freunden glitt. Mitten in der wachsenden Hektik des Ladens – während die verängstigte Verkäuferin hinter dem Tresen hervorblickte und den fast
zerstörten Laden sah – flüsterte er leise, beinah unhörbar in die Stille: „Pictet & Cie... Kontonummer 69...“
Im nächsten Augenblick löste sich Valerius’ Gestalt wie ein Schatten auf. Mit einer übermenschlichen, unsichtbaren Bewegung verschwand er durch den hinteren Personalausgang in die verschlungenen Gassen von Groningen, noch bevor die ersten Blaulichter die Schaufenster der Zwanestraat in ein kaltes, blaues Licht tauchten.
Sascha und Annastasija verloren keine Sekunde. Mit einer geschmeidigen, ruhigen Selbstverständlichkeit wandten sie sich ab und verließen den Laden, bevor die eintreffenden Beamten das Chaos im inneren Verkaufsraum auch nur überblicken konnten. Wenige
Augenblicke später glitt der vollelektrische Macan bereits wieder lautlos aus der Stadt, hinaus in die schützende Dunkelheit der niederländischen Nacht.

Die Fahrt nach Genf begann in völliger Stille. Der vollelektrische Macan verschmolz mit der Dunkelheit, während die Kilometer auf dem Armaturenbrett lautlos verrannen. Die Anspannung
des Kampfes in Groningen saß ihnen noch tief in den Knochen, doch die schützende Einsamkeit des nächtlichen Asphalts gab ihnen den Raum zum Atmen.
Sie fädelten sich auf die A3 ein, die Straße frei von dem dichten Verkehr des Tages. Plötzlich durchbrach ein tiefes, dumpfes Rauschen das leise Surren des Elektromotors. Auf den parallel verlaufenden Gleisen zog ein ICE mit seinem leuchtenden Fensterband vorbei – eine stählerne
Schlange aus Licht, die mit rasantem Tempo die Dunkelheit durchbrach, bevor sie im nächsten Tunnel augenblicklich verschwand und die Nacht wieder in pure Schwärze hüllte.
Im Inneren des Macans herrschte eine fast greifbare, schwere Stille. Die Bildschirme des Cockpits warfen ein gedämpftes, kühles Licht auf Saschas kantige Züge, während Annastasija reglos auf dem Beifahrersitz saß. Jeder von ihnen hing seinen eigenen Gedanken nach, um die
Jahrhunderte ihrer gemeinsamen, schmerzvollen Geschichte zu bündeln. Sie verstanden sich, ohne dass ein Wort gesprochen werden musste.
Die Kilometer schmolzen dahin, während der Wagen tief durch die schlafende deutsche Landschaft nach Süden zog. Die Dunkelheit schien dichter zu werden, je näher sie den Bergen kamen.
Schließlich, als die Vorboten der Morgendämmerung den östlichen Horizont in ein bleiches, feindseliges Grau tauchten, zeichneten sich die massiven, schattenhaften Silhouetten der Alpen vor ihnen ab. Die Schweizer Grenze rückte näher. Die Uhr im Armaturenbrett zeigte,
dass ihnen nur noch wenig Zeit blieb, bevor die Sonne endgültig über den Gipfeln aufging und die schützende Nacht wich.
Die Schranken des Grenzübergangs tauchten wie ein grauer Schatten im fahlen Licht der vorgezogenen Morgenstunde auf. Am Tag hatten sie keinen Einfluss auf den Willen der Sterblichen; ihre wahre Macht ruhte mit der Sonne, und noch war die Dunkelheit nicht völlig
gewichen.
Sascha brachte den Macan vor der Schranke zum Stehen. Das Scheinwerferlicht schnitt in den Nebel, der von den Bergen herabzog. Ein Grenzbeamter trat mit langsamen Schritten heran, den Mantel gegen die kühle Morgenluft geschlossen, den Atem in kleinen Wölkchen vor dem
Gesicht.
Als das Fenster surrend herunterglitt, lag kein Pass in Saschas Hand. Stattdessen traf sein unerschütterlicher, dunkler Blick direkt auf die müden Augen des Zöllners. Eine lautlose Welle geistiger Beeinflussung legte sich über den Verstand des Beamten, formte dessen Wahrnehmung neu und pflanzte das Bild makelloser, ordnungsgemäßer Dokumente in seinen Kopf.
Der Grenzer verharrte einen Augenblick in völliger Reglosigkeit, während Saschas Wille mühelos in die Lücke zwischen Bewusstsein und Suggestion griff.
„Pässe... alles in Ordnung“, murmelte der Beamte abwesend, während sein Blick an der leeren Hand vorbeiglitt. Mechanisch und ohne den Hauch eines Zweifels winkte er das Fahrzeug durch.
„Gute Weiterfahrt.“
Sascha drückte das Strompedal durch, und der Macan glitt lautlos über die Demarkationslinie tief hinein in das schützende, verschwiegene Herz der Schweiz, dem Ziel in Genf entgegen.
Das feine, unbarmherzige Licht der Morgensonne berührte bereits die verschneiten Spitzen des Mont-Blanc-Massivs, als der Macan lautlos über den Quai du Mont-Blanc rollte. Die Stadt lag in einen kühlen, blauen Dunst gehüllt, während der See spiegelglatt und fast reglos die grauen
Silhouetten der Belle-Époque-Fassaden reflektierte.
Vor der prachtvollen Front des Beau-Rivage Genève kam das Fahrzeug zum Stehen. Das Hotel stand hier seit 1865 am Ufer – ein steinernes Monument alter Macht, diskreten Reichtums und
verschwiegener Geheimnisse. Es war ein Ort, der bereits Aristokraten, Monarchen und Flüchtigen Schutz geboten hatte und dessen Wände aus schwerem Marmor und dunklem Seidendamast die Dunkelheit der Vergangenheit noch immer in sich trugen.
Sascha schaltete den Motor aus. Die Lautlosigkeit des Elektroantriebs wich der tiefen, fast bedrohlichen Stille der Kabine. Mit dem schwindenden Schatten der Nacht begann ihre physische Macht spürbar zu weichen. Eine feine, lähmende Müdigkeit – die unerbittliche Last
des aufziehenden Tages – legte sich über ihre Sinne.
Annastasija zog den Kragen ihres dunklen Mantels etwas höher und blickte zu den getönten Bogenfenstern der oberen Suiten hinauf. „Ein passender Ort, um auf die Banken zu warten“, murmelte sie leise, ihre Stimme ein samtiges Flüstern im halbdunklen Innenraum.
Zwei Mitarbeiter vom Valet-Parkservice in geschneiderten, dunklen Uniformen traten diskret an die Türen und öffneten sie sorgsam. „Willkommen im Beau-Rivage, Monsieur“, sagte der
Angestellte mechanisch, während er die Tür öffnete und den Schlüssel in Empfang nahm.
Sie traten hinaus in die kühle, schneidende Luft des Sees. Die schweren Flügeltüren der Lobby öffneten sich ohne ein Geräusch und schlossen die Welt draußen aus. Umgeben von gläsernen
Kronleuchtern, poliertem Mahagoni und dem leisen Klirren von Silbergeschirr aus dem Frühstücksraum schritten sie zur Eichenholz-Rezeption.
Valerius’ Worte hallten noch immer in Saschas Kopf nach, während er das schwere Gästebuch betrachtete. Pictet & Cie, eine der ältesten Privatbanken der Stadt, lag nur wenige Straßenzüge
entfernt auf der anderen Uferseite, jenseits der breiten Strömung der Rhone.
Zwar bedeutete das Sonnenlicht für sie nicht den Tod, doch raubte der Tag ihnen jede Macht über die Welt der Sterblichen – machte sie träge, verletzlich und bloßgestellt. Der schützende Schatten einer Suite im Beau-Rivage würde sie beherbergen, bis die Dämmerung ihnen ihre
Kräfte zurückgab.
Das Innere der Lobby schluckte jeden Schritt auf den dichten, orientalischen Teppichen; das matte Licht der gläsernen Kronleuchter spiegelte sich im hochglanzpolierten Marmor. Hinter dem massiven Empfangstresen stand eine junge Rezeptionistin. Sie trug eine makellos sitzende Uniform, doch als Sascha und Annastasija an den Tresen traten, entglitt ihr für einen kurzen Herzschlag die gewohnte professionelle Distanz. Ihre Augen hafteten an den beiden – gefangen
von einer schwer greifbaren, fast ätherischen Aura, die das Paar umgab. Saschas kühle, aristokratische Eleganz und Annastasijas zeitlose, distanzierte Schönheit wirkten in diesem Rahmen wie aus einer längst vergangenen Epoche entsprungen.
„Bonjour...“, stammelte die junge Frau leicht verunsichert, bevor sie sich rasch fing. „Willkommen im Beau-Rivage. Wie kann ich Ihnen behilflich sein?“
Saschas Stimme lag wie ein tiefer Samtteppich über dem leisen Rauschen der Lobby. „Wir hätten gerne eine Suite, ruhig gelegen, mit direktem Blick auf den See – und lichtundurchlässigen Vorhängen.“
Die Rezeptionistin nickte mechanisch, fasziniert von dem intensiven Blick seiner dunklen Augen, der jede Gegenfrage im Keim erstickte. Ihre Finger flogen über die Tastatur, ohne dass sie den Blick lange von Sascha lösen konnte. „Die Suite Imperial im obersten Stockwerk ist frei,
Monsieur. Ein privater Rückzugsort.“
Ohne nach Kreditkarten oder Identitätsnachweisen zu fragen, reichte sie die schweren, goldenen Schlüsselkarten über den Tresen. Ihre Hand zitterte leicht, als Sascha sie entgegennahm und sich mit einem neigenden Kopf höflich bedankte.
Die Tür der Suite Imperial schloss sich hinter ihnen und sperrte die frostige Seeluft sowie das grelle Licht der anbrechenden Tages endgültig aus. Drinnen empfing sie eine gedämpfte, edle Stille. Schwere, blickdichte Vorhänge schotteten die raumhohen Fenster ab, sodass nur ein schummriges, dämmeriges Zwielicht den Raum erfüllte.
Bevor die erzwungene Lethargie des Tages ihre Glieder vollends lähmte, wandte Annastasija sich um. Die Anspannung der langen Flucht und des Kampfes in Groningen schien in diesem geschützten Moment von ihr abzufallen. Mit einer seltenen, tiefen Vertrautheit suchte sie Saschas Nähe und lehnte sich eng an ihn, den Kopf an seine Schulter geschmiegt. Sascha schloss die Arme um sie, während die kühle, unberührte Luft des Raumes sie umgab.
In dieser schützenden Dunkelheit gaben sie sich gemeinsam diesem tiefen, erholsamen Schlaf hin – eng umschlungen und abgeschottet von der Welt, während draußen die Stunden der sterblichen Menschen langsam vergingen und der nächsten Nacht entgegenstrebten.
Sie verließen die Suite und traten hinaus in die kühle Abendluft. Die Uferpromenade des Quai du Mont-Blanc war zu dieser Stunde in ein elegantes, gedämpftes Licht getaucht. Entlang des Sees
flanierten die Menschen in Mänteln, während in der Ferne der Jet d'Eau als gewaltige weiße Fontäne in den Nachthimmel schoss und im Scheinwerferlicht glitzerte.
Sascha und Annastasija schritten langsam dahin. Die Anspannung der langen Flucht aus Groningen und der stundenlangen Autofahrt durch die Nacht war einer kalten, präzisen Fokussierung gewichen. Sie genossen das schweigende Einverständnis zwischen ihnen, während ihre Blicke immer wieder hinüberwanderten zum Südufer, dorthin, wo das historische Bankenviertel im Dunkeln lag.
Es war bereits spät am Abend, als sie das Restaurant betraten – ein diskretes, exquisites Etablissement in den Gassen der Altstadt, fernab der neugierigen Blicke von Touristen. Sie wählten einen abseits gelegenen Tisch im Halbdunkel. Die Speisekarte bot ihnen nichts von Nährwert für ein Wesen ihrer Natur, doch sie orderten einen erlesenen Wein, um den Schein der Normalität zu gewahren und die Zeit verstreichen zu lassen, bis die Stadt ganz zur Ruhe kam.
Beim sanften Klirren der Kristallgläser lehnte sich Annastasija leicht vor, ihren Blick fixiert auf Sascha. „Die Stunden des Wartens sind vorbei“, vernahm er ihre Gedanken klar und leise, während der Schatten der Kerzen über ihre makellosen Züge strich. „Bald erfahren wir, was
Valerius uns in Kontonummer 69 hinterlassen hat.“
Der nächste Morgen legte eine feine, kalte Nebeldecke über die Straßen Genfs, als das historische Gebäude der Privatbank Pictet & Cie seine Pforten öffnete. Die schwere, hochglanzpolierte Holztür schluckte das leise Rauschen der Stadt und empfing Sascha und Annastasija mit der ehrfurchtsvollen, gedämpften Stille eines Tempels des Geldes.
Im weitläufigen Eingangsbereich dominierten dunkler Marmor, dezenter Stuck und das matte Glänzen von Messing. Eine elegant gekleidete Frau in den Vierzigern – die Haare makellos hochgesteckt, die Haltung perfekt – trat ihnen mit einem professionellen, verbindlichen Lächeln
entgegen.
„Bonjour, Madame, Monsieur“, begrüßte sie die beiden aufgeschlossen. „Willkommen bei Pictet & Cie. Wie kann ich Ihnen behilflich sein?“
„Wir hätten eine Nachfrage bezüglich eines bestehenden Kontos“, antwortete Sascha ruhig.
Seine samtene Stimme schien den Raum mühelos zu füllen.
„Selbstverständlich. Verraten Sie mir den Namen oder die Kontonummer, damit ich den zuständigen Kundenbetreuer benachrichtigen kann?“ Die Frau schritt zu dem diskret platzierten Empfangstresen und legte die Finger auf die Tastatur.
„Kontonummer 69“, sagte Sascha knapp.
Die Angestellte nickte routiniert und tippte die Ziffern ein. Doch bevor sie den Bestätigungsknopf vollends losließ, geschah etwas Unerwartetes: Der Bildschirm zuckte kurz auf und sprang schlagartig in tiefes, absolutes Schwarz. Keines der gewohnten Systemmenüs erschien, keine Fehlermeldung, nur die dunkle Reflexion ihres eigenen Gesichts.
Verwirrt blinzelte die Frau, tippte erneut auf ein paar Tasten, doch der Monitor blieb tot. Ein irritierter Ausdruck stahl sich auf ihre Züge. Sie blickte auf, um den beiden eine Entschuldigung für die technische Störung anzubieten, als in diesem exakt abgestimmten Moment das
schwarze Festnetztelefon neben dem Terminal melodisch ertönte.
Sie hob den Hörer ab. „Empfang, Pictet...“
Die Stimme am anderen Ende war leise, doch der Tonfall duldete keinen Widerspruch. Es war das Vorzimmer des geschäftsführenden Gesellschafters höchstpersönlich.
„Sofort, Madame? Selbstverständlich“, stammelte die Empfangsdame überrascht, legte den Hörer behutsam auf und sah Sascha und Annastasija mit geweiteten Augen an. „Der geschäftsführende Teilhaber erwartet Sie bereits. Bitte folgen Sie mir nach oben.“
Sie trat hinter dem Tresen hervor und ging voran in Richtung des breiten Aufzugs, der sie in die oberen Etagen bringen sollte. Während ihre Absätze rhythmisch auf dem Marmor klackten, kreisten ihre Gedanken unwillkürlich um die beiden Fremden hinter ihr. Es war eine tiefgreifende,
fast schon störende Faszination, die von ihnen ausging.
„Wer sind diese Menschen?“, dachte sie unwillkürlich. Die Frau besaß eine makellose, fast schmerzhaft schöne Eleganz, und der Mann strahlte eine ruhige, uralte Autorität aus, die ihr das Gefühl gab, in der Gegenwart von Königen zu stehen. Es lag eine Kälte in ihrer Perfektion, die sie
zugleich anziehend und zutiefst beunruhigend fand – eine Aura, wie sie sie in all ihren Jahren im Dienst der reichsten Familien der Welt noch nie erlebt hatte.
Der Aufzug glitt geräuschlos nach oben, während das Display die Stockwerke zählte. Der schwere Eichenholztisch im prachtvollen Eckbüro des oberen Stockwerks war von vertraulichen Unterlagen bedeckt. Mehrere Gesellschafter und leitende Direktoren der Bank saßen in angeregter, gedämpfter Diskussion zusammen, als die Flügeltür ohne das gewohnte, vorherige Anklopfen aufglitt.
Die Sekretärin des geschäftsführenden Gesellschafters trat ein. Ihre Haltung war makellos, doch in ihren Zügen lag ein kaum merklicher Schatten von Anspannung.
Im Raum wurde es schlagartig still. Irritierte Blicke trafen die Frau. In den jahrhundertealten Traditionen von Pictet & Cie war dieser Kreis bei laufenden Beratungen absolut unantastbar – eine Unterbrechung dieser Art war ohne Präzedenzfall.
Sie schloss die schwere Holztür des Büros hinter ihnen. Das Klingen des Schlosses hallte im Raum nach, gefolgt von jener absoluten, schallgeschützten Stille, die nur den intimsten Verhandlungen der Schweizer Hochfinanz vorbehalten war.
Der geschäftsführende Gesellschafter trat hinter seinen wuchtigen Schreibtisch aus dunklem Nussbaumholz, blieb jedoch stehen. Seine Hände lagen flach auf der polierten Oberfläche.
Seine Blicke wanderten aufmerksam von Sascha zu Annastasija – prüfend, distanziert und von einer tief verankerten Vorsicht geprägt.
„Ein Konto dieser Kategorie existiert in den Büchern dieses Hauses nicht im gewöhnlichen Sinne“, begann he, seine Stimme ein ruhiges, kühles Monoton. „Es unterliegt Protokollen, die älter sind als die meisten modernen Staaten. Um den Prozess für die Kontonummer 69
einzuleiten, gibt es nur eine einzige Autorisierung.“
Er blickte ihnen direkt in die Augen. „Wie lautet das Codewort?“
Für einen kurzen Moment schien die Zeit im Raum zu gefrieren. Annastasija trat einen kleinen Schritt nach vorne. Das Licht der schweren Kristalllüster fing sich in ihren dunklen Augen, als eine Welle alter, schmerzhafter Erinnerungen durch ihre Sinne strömte.
„Karthago invicta“, sagte sie leise.
Ihre Stimme war kaum mehr als ein Hauch, doch die Worte trugen das unermessliche Gewicht jener verhängnisvollen Nacht des Pogroms – es waren die letzten Gedanken gewesen, die sie einst von Sascha empfangen hatte, bevor die Flammen und das silberne Schwert ihn
vernichteten und sie für fast ein Jahrhundert in die Schatten der sterblichen Welt verbannt worden war.
Der Gesellschafter verharrte. Das kühle Pflichterfüllen in seinem Gesicht wich einer plötzlichen Blässe.
Sein Haus verwaltete mehrere Konten, nach denen seit langer Zeit keine Kunden mehr nachgefragt hatten und von denen man im stillen Archiv der Bank fast mit Gewissheit annahm, dass sich niemals wieder jemand melden würde. Vergessene Werte, Ruinen vergangener Dynastien, deren Erben im Laufe der Jahrhunderte in Kriegen, Revolutionen oder der reinen Vergessenheit untergegangen waren. Doch ein Konto von diesem Alter – mit einer solch unerschütterlichen, archaischen Autorisierung versehen – war selbst für einen Mann in seiner Position jenseits aller Routine. Es war ein Phantom, das plötzlich aus den Ledereinbänden der
Vergangenheit in die Gegenwart trat.
Seine Hand zitterte für den Bruchteil einer Sekunde, bevor er sie fester auf den Rand des Nussbaumtisches stützte. Er musterte Annastasija, deren Worte noch immer bleiern im Raum hingen, und wandte dann den Blick langsam Sascha zu. Die kalten, dunklen Augen des Vampirs
schienen jede Regung des Bankiers zu sezieren.
„Das Codewort ist... korrekt“, brachte der Gesellschafter schließlich hervor, und seine Stimme hatte nun einen Hauch von Ehrfurcht verloren, der sofort einer tiefen, ungesunden Anspannung wich. „Es gibt Aufzeichnungen aus den Gründungsjahren unseres Hauses, Fragmente von Abmachungen, die man eher für Legenden als für geschäftliche Realität hielt.“
Er tippte das finale Autorisierungstoken ein. Der Bildschirm flackerte kurz auf, bevor sich die strukturierte Übersicht des Depots öffnete:
Siemens – Elektronische Globalurkunde / Stammaktien
Mercedes-Benz Group – Dematerialisierte Namensaktien
Allianz SE – Zentralverwahrte Bestände
Dahinter standen keine simplen Reichsmark-Zahlen mehr, sondern kalte, digitale Realitäten. Die fünf Millionen Reichsmark vom Zeitpunkt der letzten Kontoaktivitäten hatten sich über Generationen durch Aktiensplits, automatische Reinvestitionen, Dividendenströme und den
unaufhaltsamen Zinseszinseffekt in ein gigantisches, modernes Portfolio verwandelt.
Der Gesamtwert blinkte in dezenter, unbestechlicher Schrift auf dem Monitor: Über 300 Millionen Euro, abgesichert durch die diskreten Protokolle der Schweizer Banken und verwaltet von einem Haus, das Namen und Gesichter kommen und gehen sah, während die Zahlen im
Hintergrund wuchsen.
Der Gesellschafter lehnte sich leicht zurück und sah die beiden an. „Das gesamte Volumen ist mandatsfähig. Sie können frei darüber verfügen – per digitaler Signatur, über verschlüsselte Kanäle oder durch direkte Anweisungen an meine Person. Wie möchten Sie verfahren?“
„Wir haben ein strukturelles Problem mit unseren aktuellen Zahlungsmodalitäten“, merkte Sascha ruhig an, während sein Blick sachlich über die Zahlenkolonnen auf dem Monitor glitt.
„Barreserven und physische Werte sind in der heutigen Welt zu auffällig. Wir benötigen maximale Flexibilität – sofort, weltweit und ohne bürokratische Reibungsverluste.“
Der Gesellschafter verstand auf den Punkt. Für ein Haus wie Pictet & Cie war die Lösung solcher Anliegen reine Routinesache. Im Nu öffnete er eine flache, aus dunklem Holz gefertigte Schatulle auf seinem Schreibtisch und entnahm ihr zwei mattschwarze, gewichtige Metallkarten ohne sichtbare Prägung – exklusive VIP-Kreditkarten höchster Prioritätsstufe.
„Ein solches Depot öffnet selbstverständlich ganz andere Zugänge“, erklärte der Bankier und schob die Karten diskret hinüber. „Diese Karten richten sich an unseren engsten Kreis von Vielreisenden und Premium-Kunden. Sie sind direkt mit dem treuhänderischen Unterkonto Ihres
Depots verknüpft, besitzen kein starres Limit und sind weltweit absolut anonymisiert einsetzbar.“
Er tippte kurz auf die Tastatur, um die Autorisierung endgültig freizuschalten.
„Integriert ist ein persönlicher 24/7-Concierge-Service“, fuhr er fort. „Ganz gleich, ob es um kurzfristige Tischreservierungen in ausgebuchten Etablissements, private Flüge, exklusive Zugänge zu Veranstaltungen oder spezielle Besorgungen in der Nacht geht – ein Anruf genügt.
Ihr persönlicher Assistent regelt jedes Detail im Hintergrund, ohne dass Fragen gestellt werden.“
Annastasija nahm ihre Karte entgegen. Das kalte Metall fühlte sich schwer und vertraut an zwischen ihren Fingern – die perfekte Schnittstelle, um sich in der modernen Welt der Sterblichen völlig mühelos und unbemerkt zu bewegen.
Der Blick auf die mattschwarzen VIP-Karten auf dem dunklen Nussbaumtisch schlug eine Brücke zu den praktischen Details ihrer Existenz. Der Porsche Macan hatte ihnen treu gedient, um in der grauen Dämmerung unauffällig durch die Lande zu gleiten, doch er war letztlich nur ein Leihfahrzeug gewesen – und die noch offene Rechnung in jenem Laden in Groningen, wo sie vor der Abreise überstürzt aufgebrochen waren, verlangte nach einer leisen, eleganten Bereinigung.
Sie verließen das historische Bankhaus von Pictet & Cie und traten hinaus in die kühle, klare Luft des Genfer Nachmittags. Anstatt jedoch sofort den Rückweg zum Beau-Rivage anzutreten, führte ihr Weg sie durch die ruhigen, gediegenen Straßen der Innenstadt, vorbei an den
Schaufenstern der Haute Horlogerie und diskreten Antiquitätengeschäften, bis ihr Blick an der eleganten Glasfront eines exklusiven Showrooms hängen blieb.
Dort stand er – abseits des trubeligen Verkehrs, in ein sanftes, neutrales Ausstellungslicht
getaucht: ein Ferrari 12Cilindri Spider.
Kein lauter, schreiender Sportwagen, der nach Aufmerksamkeit buhlte, sondern der absolute Inbegriff von Understatement auf höchstem Niveau. Die Karosserie war in einem tiefen, metallischen Dunkelgrau gehalten – Grigio Canna di Fucile –, das je nach Lichteinfall die Konturen des
monumentalen Grand Tourers wie flüssiges Eisen wirken ließ. Die traditionellen Scuderia- Embleme auf den vorderen Kotflügeln fehlten bewusst; jede optische Eitelkeit war gestrichen worden zugunsten einer puristischen, fast bedrohlichen Eleganz. Überall am Fahrzeug zeigten
sich feine Akzente aus mattem Carbon, das die Skulptur haften Linien des V12-Motors unterstrich. Im Inneren blitzte durch die Scheiben eine warme, makellos verarbeitete Lederausstattung in Cioccolato, die dem technologischen High-End-Konzept eine tiefe, klassische Wärme verlieh.
Sascha blieb vor der Scheibe stehen. Annastasija trat neben ihn, ihr Blick glitt an den klaren, kompromisslosen Linien des Fahrzeugs entlang. Der Macan mochte für die Flucht gut gewesen sein, doch dieses Automobil war mehr als ein Fortbewegungsmittel – es war eine Verlängerung
ihrer eigenen, zeitlosen Präsenz.
Mit einer einzigen Handbewegung zog Sascha die schwere, mattschwarze Metallkarte aus seiner Manteltasche. Der integrierte 24/7-Concierge-Dienst würde den Rest regeln: Keine Formalitäten, kein langes Warten. Bis die Dämmerung hereinbrach, würde dieses Meisterwerk
bereitstehen – fahrbereit und auf ein neutrales Mandat registriert, um sie lautlos und mit schier unendlicher Kraft dorthin zu tragen, wohin die Schatten sie riefen.
Der Nachmittag verging in der absoluten, ungestörten Dunkelheit der Suite Imperial. Die schweren Vorhänge filterten selbst den kleinsten Lichtstrahl der Tages heraus. In diesem geschützten Vakuum gaben sich Sascha und Annastasija erneut der tiefen, erholsamen Ruhe
hin – eng umschlungen auf den kühlen Seidenlaken, die Körper aneinander gefügt wie seit Jahrhunderten vertraut. Es war eine Stille, die nicht nur Kräfte schenkte, sondern auch die jahrhundertealte Bindung zwischen ihnen festigte.
Als die Dämmerung schließlich wie flüssiges Blei über den Genfersee kroch und die kühle Nachtluft die Stadt einhüllte, erwachten ihre Sinne. Jede Muskelfaser füllte sich mit der gewohnten Schärfe und Unnachgiebigkeit.
Ohne ein Wort des Zögerns verließen sie das Beau-Rivage. Die junge Rezeptionistin beobachtete sie beim Auschecken aus dem Schatten der Lobby mit demselben faszinierten, fast atemlosen Blick wie am Morgen zuvor, während Sascha die Schlüsselkarte auf den Tresen gleiten ließ.
Vor der beleuchteten Freitreppe des Grandhotels wartete das neue Automobil.
Der Ferrari 12Cilindri Spider stand im diffusen Licht der Straßenlaternen wie ein ruhendes Raubtier. Das tiefe Canna di Fucile absorbierte das kühle Abendlicht und ließ die geschwungenen, puristischen Linien des Wagens fast skulptural wirken. Keine Embleme störten die Flanken; das matte Carbon an den Schwellern und am Diffusor setzte dunkle,
kompromisslose Akzente. Durch das dicke Glas schimmerte das warme Leder in Cioccolato.
Der Valet-Fahrer trat voller Ehrfurcht zur Seite und reichte Sascha den Schlüssel. Der Concierge-Service der Bank hatte ganze Arbeit geleistet: Das Fahrzeug war angemeldet, neutralisiert und fahrbereit.
Sascha öffnete die Fahrertür. Der Duft von neuem Leder und mattem Carbon schlug ihnen entgegen. Annastasija glitt auf den Beifahrersitz, strich langsam über das feine Leder des Armaturenbretts und blickte Sascha von der Seite an.
Ein Druck auf den Startknopf erweckte den V12-Saugmotor zum Leben. Das Triebwerk erwachte nicht mit einem lauten, unruhigen Brüllen, sondern mit einem tiefen, mechanisch perfekten Grollen, das tief in den Steinplatten der Promenade vibrierte, bevor es in einen seidenweichen,
bedrohlichen Leerlauf überging.
Sascha legte den Gang ein. Der Spider rollte lautlos und geschmeidig vom Vorplatz des Hotels auf den Quai du Mont-Blanc. Die Scheinwerfer schnitten zwei messerscharfe Lichtkegel in den Dunst des Ufers, als sie die Stadt hinter sich ließen und die Schnauze des V12 nach Norden
drehten – hinein in die Dunkelheit der Alpenpässe und der endlosen Autobahnen, zurück in jene Gefilde, aus denen sie vor nicht allzu langer Zeit im Morgengrauen geflohen waren.
Die Ampeln der Genfer Uferstraße verschwammen zu langgezogenen, roten Linien, als Sascha das Gaspedal nur einen Bruchteil tiefer drückte. Der Ferrari reagierte augenblicklich. Keine spürbare Anstrengung, kein unnötiges Aufbäumen – nur die schier endlose, mechanische
Urgewalt des Zylinders, die den Grand Tourer mit einer atemberaubenden, fast unheimlichen Souveränität nach vorne katapultierte. Das tiefe, sonore Grollen des Motors hallte von den
Häuserfronten wieder – ein dunkler Herzschlag, der die Nacht durchschnitt.
Annastasija lehnte sich zurück, während die Landschaft draußen zu einem abstrakten Strom aus Lichtern und Schatten verschmolz. Der Fahrtwind strömte leise über die flache Windschutzscheibe, getragen von einer aerodynamischen Perfektion, die selbst bei hohen
Geschwindigkeiten eine fast absolute Stille im Innenraum bewahrte. Das warme Cioccolato-Leder umschloss sie wie ein schützender Kokon, während das matte Carbon der Mittelkonsole im schummrigen Schein der Armaturenaufgänge schimmerte.
Sie ließen die Schweiz hinter sich. Die Autobahn zog sich wie ein endloses, schwarzes Band durch die schlafende, mit Raureif überzogene Mitte Europas. Kilometer für Kilometer fraß der V12 den Asphalt, unbeeindruckt von den Geschwindigkeitsbegrenzungen der Sterblichen. Die digitale Anzeige des Cockpits zeigte Zahlen, die jeden gewöhnlichen Autofahrer erstarren lassen würden, doch für die beiden Ewigen war es nur das Vorbeiziehen der Zeit.
Stunden vergingen. Die dichten Nadelwälder der Mittelgebirge wichen der flachen, weiten Dunkelheit der norddeutschen Tiefebene, bevor sich schließlich die Grenze zu den Niederlanden unbemerkt im Scheinwerferlicht auflöste. Die Straßen wurden gerader, der Wind feuchter, und die vertrauten, windgepeitschten Horizonte von Drenthe und Groningen zogen herauf.
Nichts in dieser Nacht erinnerte mehr an die Getriebenheit ihrer Flucht. Sie kehrten nicht als Gejagte zurück, sondern als diejenigen, die im Schatten der Geschichte die Fäden in der Hand hielten. Der Ferrari rollte schließlich mit gedrosseltem Tempo, fast lautlos wie eine Raubkatze
auf der Pirsch, in die schlafenden Straßen von Groningen ein – bereit, das nächste Kapitel ihrer gemeinsamen Ewigkeit aufzuschlagen.
Das Hotel Miss Blanche lag wie ein gut gehütetes Geheimnis im Herzen der Groninger Altstadt.
Die historischen Fassaden am Hoge der A spiegelten sich im dunklen, stillen Wasser der Gracht, als der Ferrari lautlos auf das Kopfsteinpflaster rollte.
Das Einchecken im Miss Blanche verlief dank des exklusiven Service-Standards absolut reibungslos. Das Personal schätzte Diskretion über alles – keine neugierigen Blicke, keine überflüssigen Fragen bezüglich des tiefgrauen, emblemlosen Grand Tourers oder der späten Stunde. Innerhalb weniger Minuten bezogen Sascha und Annastasija eine der geräumigen Suite, deren schwere Vorhänge die späte Nachtluft und das spärliche Licht der Straßenlaternen wirkungsvoll aussperrten.
Nachdem das Gepäck verstaut war, zog es die beiden im ersten Grauen des Morgens wieder hinaus in die feuchten, windgepeitschten Gassen. Die Luft schmeckte nach Nordsee und salzigem Nebel. Sie schritten Seite an Seite durch die lautlose Stadt, geleitet von der unfehlbaren Erinnerung an jenen Laden, in dem ihre überstürzte Flucht ihren Anfang genommen hatte.
Doch als sie die vertraute Biegung der schmalen Straße erreichten, verharrten sie.
Der Laden war dunkel. Keine sanfte Beleuchtung schimmerte mehr hinter den Scheiben, kein vertrautes Ausstellungsstück zierte das Schaufenster. Stattdessen blickten sie auf leere, verstaubte Regale und nackte Wände. An der innenliegenden Glasscheibe hing ein schlichtes, gedrucktes Schild: TE KOOP (Zu verkaufen)
Doch Sascha und Annastasija wollten es nicht bei diesem stummen Abschied belassen. Sie wollten Saskia finden.
Nicht aus sentimentalen Gründen, sondern um den letzten losen Faden jener Nacht zu binden und sich zu vergewissern, dass von der damaligen Verwüstung keine Spuren mehr zu den falschen Personen führten.
Sie gingen ein paar Schritte weiter, hinüber zur Straßenseite gegenüber. Dort, im Erdgeschoss eines kleinen, feinen Feinkostgeschäfts, brannte schon Licht. Die junge Frau hinter dem Tresen war gerade dabei, die Auslagen für den Tag vorzubereiten, als die Glocke über der Tür leise
klingelte.
Sie blickte auf. Als ihre Augen auf Sascha fielen – auf diese unverkennbare, kühle Präsenz, die den Raum im selben Moment zu dominieren schien –, gefror ihr die Bewegung in den Gliedern.
Eine leise Ahnung, ein unbewusstes Erinnern an das, was in der Nachbarschaft geschehen war, schien durch ihren Blick zu huschen. Doch die Präsenz des Mannes war zu mächtig, als dass sie zu fragen wagte.
„Wir suchen nach Saskia?“, hob Sascha an, seine Stimme dunkel, ruhig und von einer faszinierenden, unnachgiebigen Autorität getragen.
Die junge Frau schluckte, spürte das Gewicht dieser Worte und nickte langsam. Worte schienen kaum nötig zu sein; die Aura des Fremden drängte die Antworten förmlich aus ihr heraus. „Sie... sie arbeitet nicht mehr dort. Der Schock nach der Nacht... der Laden wurde geschlossen, sie wurde entlassen“, presste sie leise hervor. Sie zögerte kurz, als wäge sie ab, ob sie zu viel verriet, doch dann gab sie nach. „Aber sie ist noch hier in der Stadt. Sie geht abends immer hinauf auf das Dach des Forums. Von dort aus sieht man so schön über die Grachten.“
Sie kehrten zurück ins Hotel Miss Blanche. In der schützenden Dunkelheit ihrer Suite legten sie sich nieder und überließen sich dem tiefen, bleiernen Schlaf, der ihnen in der lichtdurchfluteten Tagwelt die Kräfte zurückgab.
Als die Dämmerung Groningen erneut in ein kaltes, blaues Licht tauchte, erwachten sie. Die Eindrücke der letzten Nacht – die leeren Fenster des alten Ladens, die Schatten der Vergangenheit – waren verblasst. Es gab keine losen Fäden mehr.
Ihr Weg führte sie am Abend durch die belebten Gassen der Innenstadt zum Forum Groningen.
Das imposante, futuristische Bauwerk ragte wie ein monolithischer Felsen zwischen den historischen Backsteingiebeln auf.
Sie traten durch die gläserne Eingangstür in das gewaltige, lichtdurchflutete Atrium. Das Foyer bestach durch seine kühne, spektakuläre Architektur: Eine Kaskade aus riesigen,
freischwebenden Rolltreppen schnitt schräg durch den offenen Raum und schraubte sich über mehrere Stockwerke hinweg steil nach oben Richtung Rooftop. Die glänzenden Stahlkonstruktionen und die kühlen Betonwände schienen im diffusen Licht der Abendstunden fast zu schweben.
Sascha und Annastasija traten nebeneinander auf die erste Rolltreppe. Das lautlose Gleiten trug sie langsam empor durch das monumentale Innere des Gebäudes. Unter ihnen verjüngte sich das Foyer zu einer weit entfernten Ebene, während über ihnen die gläserne Kuppel den Blick auf den nächtlichen Himmel freigab.
Oben angekommen, traten sie hinaus auf die weitläufige Dachterrasse. Der kalte Nordseewind empfing sie augenblicklich, fegte über den harten Boden und zerrte an ihren dunklen Mänteln.
Von hier oben, dem höchsten Punkt der Stadt, lag ihnen ganz Groningen zu Füßen: das glitzernde Band der Grachten, die erleuchteten Fenster der Altstadt und in der Ferne die dunkle, endlose Weite des flachen Landes.
Annastasija trat an die gläserne Brüstung, den Blick weit in die Finsternis gerichtet, während Sascha schweigend neben ihr verharrte. Sie brauchten keine Worte. Die Welt da unten gehörte den Sterblichen und ihren flüchtigen Augenblicken – doch die Nacht und die Ewigkeit gehörten
ihnen.
Der Blick über das nächtliche Panorama von Groningen verengte sich plötzlich, als Annastasija den Kopf leicht neigte und den Blick auf eine andere Sektion des Daches lenkte.
Dort stand Saskia.
Im harten, silbrigen Licht des Vollmondes, das über die gläserne Dachstruktur des Forums strömte, wirkte die junge Frau fast unwirklich. Sie hatte die Arme vor der Brust verschränkt, der kalte Nordseewind zerrte an ihrem Mantel, und in ihrem Gesicht lag ein tiefer, ungestillter
Ausdruck von Schwermut. Die Schatten unter ihren Augen erzählten von Wochen der Schlaflosigkeit – getragen von der Erinnerung an jene Schreckensnacht und an den Mann,
dessen Bild sich wie ein Brandmal in ihr Gedächtnis eingeschrieben hatte.
Sascha und Annastasija traten näher, ohne dass ihre Schritte auf dem Boden ein Geräusch verursachten. Als Saskia den Schatten gewahr wurde, die sich über sie legten, stockte ihr der Atem. Sie wollte zurückweichen, doch die Präsenz der beiden war wie ein unsichtbarer
Bannkreis.
Keine Drohung lag in der Luft. Stattdessen war es Annastasija, die mit ruhiger, fast mütterlicher Autorität das Wort ergriff. „Die Nacht ist zu kalt für Einsamkeit, Saskia“, sagte Annastasija leise. „Komm. Wir gehen essen.“ Widerstand war unmöglich. Saskia, wie in Trance und getrieben von einer seltsamen, unbezwingbaren Anziehungskraft, folgte den beiden schweigend von der windgepeitschten Terrasse hinab in das Innere des Gebäudes.
Sie nahmen den direkten Weg in das im obersten Stockwerk gelegene Restaurant Nok. Das Nok bot einen spektakulären, raumhohen Blick auf das glitzernde Lichtermeer der Stadt, verbunden mit einer gediegenen, schummrigen Atmosphäre, in der die Gäste beinahe unsichtbar
blieben. Ein diskreter Kellner führte sie an einen abgelegenen, runden Fenstertisch in der hinteren Ecke, von wo aus die Weite des Himmels zum Greifen nah schien. Saskia setzte sich, das Herz klopfte ihr bis zum Hals. Gegenüber saß Annastasija, deren kühle, makellose Schönheit fast einschüchternd wirkte. Und rechts von ihr saß Sascha.
Die Menükarte schien für Saskia nur aus verschwommenen Buchstaben zu bestehen. Ihre Augen suchend immer wieder wie magisch angezogen das Profil von Sascha. Jede seiner Bewegungen – wie er die Stoffserviette aufschlug, wie das gedimmte Kerzenlicht seine scharfen Züge schnitt – versetzte sie in eine Art ehrfürchtige Starre. Tief in ihrem Inneren,
verborgen hinter Vernunft und Angst, himmelte sie ihn auf eine Weise an, die fast schmerzhaft war. Für sie war er kein Mensch mehr, sondern die Verkörperung eines dunklen, verbotenen Traums.
Während der Kellner die Vorspeisen servierte und sich dezent zurückzog, herrschte am Tisch eine fast greifbare, knisternde Spannung. Saskia atmete flach, ihren Blick starr auf ihren Teller gerichtet, um sich nichts anmerken zu lassen.
Plötzlich jedoch durchfuhr sie ein jäher Schreck, der ihr das Blut in den Adern fror. Unter der massiven Holzplatte des Tisches glitt eine sanfte, zielstrebige Berührung an ihrem Schienbein entlang. Ein Fuß strich langsam, mit einer verzehrenden, untrüglichen Intimität an ihrer Wade
nach oben, strich über den feinen Stoff ihrer Strumpfhose und verweilte mit leichtem Druck an ihrem Knie.
Saskia atmete scharf ein. Sie hob den Blick. Annastasija saß ihr gegenüber, das Glas Champagner ruhig in der Hand, ein wissendes, fast amüsiertes Lächeln auf den Lippen, während ihr Blick sie fixierte. Und neben ihr saß Sascha, unbewegt, die Augen dunkel und unergründlich
wie die Nacht vor dem Fenster.
Der Boden schien unter Saskia zu schwanken. Ob es Annastasija war, die dieses unsichtbare Spiel lenkte, oder Sascha selbst, vermochte sie in diesem Moment nicht zu sagen – es zählte nur noch das Glühen dieser Berührung, die sie endgültig in ihren Bann zog.
Der Hauch unter dem Tisch verweilte wie ein geheimes, unsichtbares Band, das die Welt der Sterblichen und die Dunkelheit der beiden Ewigen für einen Moment verschmolz. Saskia schluckte mühsam, ihr Puls raste, doch mit einer erstaunlichen inneren Kraft gelang es ihr, sich zu fangen. Sie nahm ihr Besteck zur Hand, tat so, als wäre nichts geschehen, und zwang sich zu einem atemlosen Lächeln.
Die Anspannung an dem runden Tisch wich langsam einer surrealen, fast vertrauten Wärme. Im diffusen Kerzenschein und vor der Kulisse des nächtlichen, erleuchteten Groningen verlor das Unwirkliche der Situation seinen Schrecken und wich einer tiefen, magischen Faszination.
Das Gespräch floss überraschend leicht. Annastasija erwies sich als eine kultivierte, aufmerksame Gesprächspartnerin, die es verstand, Saskia behutsam aus ihrer Starre zu locken.
Sie sprachen über Kunst, über das Vergehen der Zeit und über die leisen Geheimnisse, die Städte wie Groningen in ihren Mauern bewahrten. Kein Wort fiel über jene schreckliche Nacht, über den zerstörten Laden oder über das, was hinter den Kulissen geschehen war. Es war, als
existierten diese dunklen Flecken nicht mehr – sie waren weggewischt, ersetzt durch diesen abgehobenen, fast unwirklichen Moment hoch über den Dächern der Stadt.
Und doch kreisten Saskias Gedanken bei jedem Wort, bei jedem Blick unaufhörlich um Sascha.
Er schwieg meist, hörte jedoch mit einer intensiven, absoluten Aufmerksamkeit zu, die Saskia bis ins Mark traf. Jedes Mal, wenn seine dunklen Augen ihren Blick trafen, fühlte sie sich gleichzeitig durchschaut und unendlich geborgen. Es war ein Zustand süßer Hingabe; sie spürte,
dass sie völlig machtlos gegen diese Anziehung war – und sie wollte auch gar keinen Widerstand mehr leisten.
Annastasija setzte das Glas Champagner ab, doch bevor sie etwas sagen konnte, erstarrte ihre Miene. Ein scharfer, sichtbarer Schmerz schnitt durch ihre sonst so makellosen, kühlen Züge. Ihr Atem stockte, die Fingernägel bohrten sich für einen Bruchteil einer Sekunde tief in das feine Holz der Armlehne, während eine Welle von Magenkrämpfen ihren Körper durchzuckte – die Quittung dafür, die feste Nahrung der Sterblichen getrunken und gegessen zu haben, um die Illusion am Tisch aufrechtzuerhalten?
Saskia bemerkte die plötzliche Veränderung sofort. Die Sorge in ihren Augen überwog augenblicklich jede Befangenheit.
„Geht es dir gut?“, fragte Saskia leise und beugte sich besorgt vor. Als sie sah, wie Annastasija leicht die Zähne zusammendrückte und die Blässe in ihrem Gesicht noch unnatürlicher wirkte, zögerte sie nicht lange. „Wir sollten hier weg. Meine Wohnung ist nicht weit von hier – nur ein
paar Straßen hinter dem Grachtengürtel. Ich habe dort einen beruhigenden Kräutertee, der bei Magenkrämpfen Wunder wirkt. Kommt mit zu mir.“
Sascha blickte Annastasija für einen langen, unlesbaren Moment an. Zwischen den beiden Ewigen stumm gewechselte Blicke brauchten keine Worte: Es war die perfekte, organische Brücke, um Saskias intimen Lebensraum zu betreten, ohne plump zu wirken.
„Das ist sehr aufmerksam von dir, Saskia“, sagte Sascha ruhig, seine tiefe Stimme von ehrlicher, fast beschützender Wärme getragen. Er erhob sich, reichte Annastasija stützend die Hand und blickte Saskia an. „Wir nehmen dein Angebot an.“ Wenig später verließen sie das Forum Groningen und glitten lautlos auf den Rolltreppen hinab –
vorbei am Kino, wo gerade Bram Stoker’s Dracula lief. Die blutroten Lettern hoben sich scharf vom dunklen Hintergrund ab, und das Konterfei des gefallenen Grafen blickte düster auf sie hinab.
Saschas Blick blieb für einen kurzen Herzschlag an dem Poster hängen. Ein feines, fast unsichtbares Lächeln stahl sich auf seine Lippen – schmal, kühl und voll dunkler Ironie. Was wussten die Menschen wirklich von ihrer Art? War all das, was auf die Leinwände projiziert und in vergilbten Büchern niedergeschrieben wurde, am Ende nur die flüchtige Fantasie eines irischen Schriftstellers gewesen? Kreuze, silberne Schwerter, Knoblauch, Fledermäuse – romantische Kulissen für die Furcht der Sterblichen vor dem Unbegreiflichen. Sie ahnten nichts von der schrecklichen, lautlosen Ästhetik des wahren Daseins in der Nacht, nichts von dem schleichenden Machtverlust, den das Tageslicht über ihre Körper legte.
Saschas Gedanken glitten Jahrhunderte zurück, hinein in das finstere Zeitalter der Inquisition.
Damals, als der Rauch von Scheiterhaufen über Europa hing und die Flammen die Nächte rot färbten. Sie hatten sich im Verborgenen gehalten, dezimiert, tief in den Schatten gekauert, während die Hexenjäger und Kleriker durch die Lande zogen. Doch sie hatten Glück gehabt: Die Menschen hatten im Wahn nach Dämonen gesucht, nach Paktierern mit dem Teufel – und hatten die wahren Herrscher der Nacht dabei übersehen.
Was wäre gewesen, dachte Sascha, während sein Blick den Rücken der ahnungslosen Saskia streifte, wenn die Inquisitoren damals von ihrer wahren Natur gewusst hätten? Wenn sie geahnt hätten, wie die Macht tagsüber schwand, wie schutzlos selbst die Ältesten im tiefsten Schlaf lagen?
Es hätte das endgültige Ende ihrer Art bedeutet. Kein Mythos hätte sie gerettet, keine Faszination. Nur das silberne Schwert und das Feuer der systematischen Ausrottung.
„Wir sind gleich da“, riss Saskias weiche Stimme ihn aus den Schatten der Geschichte. Sie blieb vor einer schweren, dunkelgrünen Holztür eines typisch holländischen Backsteinhauses stehen und zog einen Schlüssel aus der Manteltasche. „Der Tee wird gleich fertig sein.“
Sascha trat an ihre Seite, die kühle Eleganz der Gegenwart streifte die Schatten der Vergangenheit ab. „Nach dir, Saskia“, sagte er leise.
Sie traten ein in das warme, geborgene Innere ihrer Wohnung, während draußen die Stadt schwieg und die Geheimnisse von Jahrhunderten im Verborgenen blieben.
Saskia ging an die kleine, offen gestaltete Küchenzeile. Das leise Klappern von Porzellan und das Zischen des kochenden Wassers füllten die Stille, während der Duft von frischer Kamille und feinen Kräutern aufstieg. Sie war sichtlich bemüht, den beiden unerwarteten Gästen eine gute Gastgeberin zu sein – unwissend, dass sie sich längst im Zentrum eines jahrhundertealten Strudels befand.
Wenig später reichte sie Annastasija die dampfende Tasse. Annastasija bedankte sich mit einem sanften, undurchdringlichen Nicken. Sie schritt langsam zum Dachfenster, dort, wo der Vollmond ein breites, silbriges Lichtband auf die Dielen goss.
Annastasija setzte sich in das kalte, klare Mondlicht, schloss für einen Moment die Augen und nippte langsam an dem heißen Tee. Die Wärme des Krauts half, die störenden Nachwirkungen des menschlichen Essens in ihrem Magen zu besänftigen. Während sie dort oben thronte wie
eine Statue aus altem Marmor, überließ sie das Parterre der schicksalhaften Dynamik, die sich unten unaufhaltsam entfaltete.
Im Wohnbereich war die Luft wie elektrisiert.
Saskia drehte sich zu Sascha um. Ihre Hände zitterten leicht, als sie das Handtuch auf die Arbeitsplatte legte. Die Präsenz dieses Mannes, der im schummrigen Schein der einzelnen Stehlampe wie eine Gestalt aus einer verfeinerten, längst vergangenen Epoche wirkte, raubte ihr schlichtweg den Atem. Die Faszination, die sie bereits in jener schrecklichen Nacht im Laden verspürt hatte – das Gefühl, vor einem gefallenen König zu stehen –, kehrte mit einer unbezwingbaren, verzehrenden Macht zurück.
Sie machte zwei Schritte auf ihn zu. Keine Angst war mehr in ihren Augen, nur noch ein tiefes, traumnagendes Verlangen. Als Sascha sie schweigend fixierte, erlag Saskia seiner magischen Aura vollends. Sie griff nach seinen Händen, zog ihn leise, fast flehend an sich heran und
verführte ihn mit einer Hingabe, die jede Vernunft der Sterblichen hinwegfegte.
Unter dem Dachfenster stellte Annastasija die leere Tasse leise auf dem Holzboden ab. Das silbrige Mondlicht umfloss ihre Silhouette, als sie sich langsam erhob. Mit einer fließenden, lautlosen Bewegung griff sie an den Reißverschluss ihres dunklen Kleides.
Der schwere Stoff glitt geräuschlos an ihren Hüften hinab und fiel wie ein Schatten zu Boden. Im kalten Licht des Vollmonds enthüllte sich eine exquisite, tiefschwarze Spitzendessous-Kreation von atemberaubender Komplexität. Feine Riemchenapplikationen schmiegten sich eng an ihre
makellose, blasse Haut. Ein geometrisch geformtes Band verlief von einem schmalen, samtigen Halsband hinab zur Brust und bildete auf dem Dekolleté ein feingliedriges Pentagramm, das das Halsband direkt mit dem filigranen BH verband. Die dunkle Symbolik und die makellose Ästhetik
verschmolzen zu einem Bild von kompromissloser, zeitloser Schönheit.
Annastasija trat ins Dämmerlicht der Stube, wo das Verlangen der Sterblichen und die Dunkelheit der Ewigen unentwirrbar miteinander verschmolzen.
Das silbrige Mondlicht, das durch das Dachfenster fiel, fing sich in den feinen Riemchen ihres Pentagramm-Dessous und ließ die blasse Haut ihrer Schultern schimmern.
Saskia war vornübergebeugt, gefangen im Bann von Saschas Blick, dessen Hände ihre Hüften mit einer kühlen, unumstößlichen Dominanz hielten. Ein leises, atemloses Stöhnen entwich ihren Lippen, als sie plötzlich eine zweite, samtweiche Berührung an ihrer Haut spürte.
Annastasija trat direkt von hinten an sie heran. Ihre schlanken Finger glitten sanft über Saskias Taillenkontur nach oben, während ihre Lippen den warmen, leicht feuchten Nacken der jungen Frau berührten. Saskia schauerte unwillkürlich zusammen; die Hitze ihres eigenen
Erregungsmoments traf auf die prickelnde, kühle Eleganz der Fremden.
Mit einer fließenden Bewegung wanderte Annastasijas linke Hand unter das feine Gewebe von Saskias Oberteil. Ihre kühlen Finger umfassten die pralle, warme Brust, strichen mit feinfühliger Präzision über die empfindsame Knospe und schickten eine Welle elektrisierender Lust durch Saskias gesamten Körper. Ein tiefes Seufzen entkam der Sterblichen, die den Kopf weit nach hinten legte – direkt an Annastasijas Schulter.
Annastasijas Mund glitt weiter. Ihre Lippen folgten der feinen Sehne von Saskias Nacken hinab zum Kieferwinkel. Dort hielt sie inne.
Sie knabberte sanft, fast spielerisch an der zarten Haut, spürte das fiebrige Pulsieren darunter.
Saskias Halsschlagader pochte wild und ungezügelt. Das stetige, heiße Pochen des sterblichen Blutes hallte in den Ohren der beiden Ewigen wie ein untermalender, verlockender Rhythmus – ein süßer, lebendiger Kontrast zu ihrer eigenen zeitlosen Stille.
Sascha hob den Blick und sah Annastasija über Saskias Schulter hinweg direkt in die dunklen, glühenden Augen. Das Spiel war perfekt inszeniert: Die vollkommene Hingabe einer Sterblichen, umfangen von der unbegreiflichen Ästhetik der Nacht.
Saskias Körper schwebte in einer Woge aus purer, atemberaubender Schwerelosigkeit. Als Sascha ihr Handgelenk sanft an seine Lippen hob und der feine, aber nicht unangenehme Schmerz des Bisses von einer tiefen, berauschenden Wärme abgelöst wurde, durchzuckte sie
eine Empfindung von nie gekannter Intensität. Ein warmes, goldenes Gefühl wanderte von der kleinen Wunde an ihrem Handgelenk rasch durch ihren gesamten Körper, erfasste jede Faser ihres Seins und hüllte sie in eine vollkommene, emotionale Intimität. All ihre Ängste, das Trauma jener Sturmnacht im Laden und die Verwirrung der letzten Wochen lösten sich in dieser verzehrenden Geborgenheit auf.
Sascha trank ihr Blut mit einer ruhigen, beinahe ehrfürchtigen Bedächtigkeit. Es war kein wilder, gieriger Akt, sondern die Einnahme eines kostbaren Elixiers, das Leben und Hingabe in sich trug.
Annastasija neigte sich von hinten über Saskias Schulter, führte sanft das Handgelenk an ihre eigenen dunklen Lippen und tat es ihm nach.
Ein leiser, seliger Seufzer entwich Saskias Brust. Das feine Pochen ihres Pulses schien mit dem Rhythmus der beiden Ewigen zu verschmelzen, während die Welt um sie herum vollends im Nebel des Mondlichts versank.
Als das Berauschen seinen Höhepunkt erreicht hatte, lösten sich Sascha und Annastasija behutsam. Mit absoluter Präzision und der uralten Heilkraft ihres Daseins setzte Sascha seine Lippen sanft auf die punktierten Stellen an Saskias Haut. Ein inniger, beruhigender Kuss
verschloss die beiden winzigen Wunden im selben Augenblick. Das Blut gerann augenblicklich, die Rötung wich, und zurück blieben nur zwei kleine, blasse, fast unsichtbare Male – stumme Zeugen einer Nacht, die Saskia im Gedächtnis wie ein wunderschöner, fern abgehobener Traum
erscheinen würde.
Saskia sank sanft in die weichen Kissen der Couch zurück, getragen von einer tiefen, friedlichen Müdigkeit, während Sascha und Annastasija schweigend im Schatten über ihr standen.
Saskias Atem ging tief, gleichmäßig und ruhig. Ein feines, seliges Lächeln lag auf ihren Zügen, als sie, eingehüllt in die sanfte Schläfrigkeit des Blutverlustes und des Rausches, tiefer in die Kissen des Sofas sank. Die Welt der Sterblichen hatte sie wieder – doch sie war verändert,
berührt von einer Wärme, die sie nie mehr ganz vergessen würde.
Annastasija zog den feinen, schwarzen Stoff ihres Kleides wieder hoch. Der Reißverschluss schloss sich mit einem kaum hörbaren Summen. Das Pentagramm aus Riemchen verschwand unter dem dunklen Stoff, doch die kühle Eleganz in ihrer Haltung blieb. Sie trat an Saschas Seite,
griff nach ihrem Mantel und warf einen letzten, prüfenden Blick auf die Schlafende. Saskias Handgelenke zeigten nichts als zwei blasse, makellose Punkte – unauffällig wie alte Sommersprossen.
Wortlos wandten sie sich ab.
Als sie die schwere Holztür der Wohnung hinter sich ins Schloss gleiten ließen, empfing sie die kühle, klare Morgenluft von Groningen. Der Himmel über den Dächern verfärbte sich von tiefem Nachtblau in ein blasses, samtenes Violett. Die Straßen waren menschenleer. Nur das leise
Gluckern des Wassers in den Grachten und der feinteilige Nebel, der über dem Kopfsteinpflaster schwebte, begleiteten ihre Schritte.
Sascha schlug den Kragen seines Mantels hoch. Seine Sinne waren scharf, gesättigt und geschmeidig. Die erste, leise Ahnung der herannahenden Dämmerung lag bereits wie ein unsichtbarer Druck auf der Atmosphäre, doch in den Schatten der alten Giebelhäuser bewegten
sie sich mühelos.
Sie überquerten die kleine Brücke am Hoge der A, vorbei an den stillen, Masten tragenden Grachtenbooten, und erreichten wenig später den Eingang des Hotel Miss Blanche. Der Nachtportier schlummerte hinter seinem Pult, unbemerkt davon, wie zwei Schatten lautlos an ihm vorbeiglitten und im Treppenhaus verschwanden.
In ihrer Suite zogen sie die schweren, lichtundurchlässigen Samtvorhänge zu, bis kein einziger Strahl des kommenden Morgenlichts mehr den Raum durchdringen konnte. Die Welt da draußen erwachte langsam zum Leben – die ersten Räumfahrzeuge rollten an, Bäcker öffneten ihre Türen, und die Sonne würde bald ihren eisigen Weg über den Horizont nehmen.
Doch hier drinnen, in der absoluten Dunkelheit, senkte sich die Stille der Ewigkeit über sie.
Sascha legte den Arm um Annastasija, und gemeinsam überließen sie sich dem tiefen, regenerierenden Schlaf, der sie vor dem Tag schützte – bereit für das, was jenseits der Grenze auf sie wartete.
Das Erste, was Saskia wahrnahm, war das fahle, silberne Licht des neuen Tages, das durch die Ritzen der Vorhänge in ihr Schlafzimmer fiel. Sie lag nackt in ihrem Bett, die Decke nur leicht über ihre Hüften gezogen. Ein dumpfes, wohliges Pochen lag in ihren Gliedern – wie das Nachklingen eines intensiven Traums, dessen Details sich im Augenblick des Erwachens wie Nebel auflösten.
Sie fuhr sich mit der Hand über die Stirn, atmete tief durch und blinzelte verwirrt in den Raum.
Ihr Blick fiel auf ihr linkes Handgelenk. Dort, auf der feinen Haut, prangten zwei winzige, blasse Punkte – fast wie winzige Sommersprossen, völlig schmerzlos, aber unverkennbar. Eine
unbestimmte Sehnsucht durchzuckte sie, gepaart mit einer tiefen, unerklärlichen Ruhe.
Ein schriller, scharfer Ton riss sie wach.
Die Haustürklingel.
Erschrocken fuhr Saskia hoch. Sie war allein in der Wohnung; die Erinnerung an die Gestalten auf dem Dach des Forums und in der warmen Stube schien im grellen Tageslicht zu verschwimmen. Hektisch warf sie sich einen weiten, übergroßen Strickpulli über die nackten
Schultern und schlüpfte in eine bequeme Hose, bevor sie barfuß die Treppe nach unten hastete.
Als sie die schwere Holztür aufstieß, stand niemand mehr auf dem Bürgersteig. Nur ein junger Fahrradkurier mit regennasser Jacke trat gerade in die Pedale seines Lastenrads und rief ihr beim Losfahren ein kurzes „Dag!“ zu.
Auf der Fußmatte lag ein schwerer, cremefarbener Briefumschlag, versiegelt mit einem schlichten, tiefroten Wachsstempel.
Mit zitternden Fingern hob sie das Kuvert auf, trat zurück in den Flur und schloss die Tür. Sie setzte sich an den kleinen Küchentisch und brach das Siegel auf. Zuerst glitt ein filigranes, funkelndes goldenes Fußkettchen auf den Tisch. Zwei winzige, meisterhaft gravierte Namensplättchen baumelten daran – Sascha & Annastasija –, ergänzt durch ein exaktes Datum: jene Nacht, die ihr Leben für immer verändert hatte.
Neben dem Schmuckstück lag ein schwerer, alter Messingschlüssel, an dem ein offiziell wirkendes Dokument befestigt war. Saskia entfaltete das Papier. Es war ein notariell beglaubigter Kaufvertrag für eine exquisite kleine Boutique direkt am historischen Grachtengürtel von Groningen – genau jenes charmante, leerstehende Geschäft, das sie vor Wochen so schmerzlich hatte aufgeben müssen und das nun auf ihren Namen eingetragen war.
Ihr stillster, geheimster Lebenstraum, den sie nie laut auszusprechen gewagt hatte, lag nun schwarz auf weiß vor ihr.
Saskia stockte der Atem. Tränen und ein Gefühl grenzenloser, tiefer Ehrfurcht überkam sie.
Sie schloss die Augen, spürte das Echo der Berührung auf ihrer Haut und wusste, dass sie diese Nacht niemals vergessen würde und dass die Schatten, die ihr das Leben geschenkt hatten, weiter über ihr wachten.
Den Vormittag über lag die Suite im Hotel Miss Blanche in schwerer, undurchdringlicher Stille.
Hinter den verriegelten Samtvorhängen schien die Zeit stillzustehen, während draußen das herbstliche Groningen im grauen, norddeutschen Nieselregen versank. Erst als die Dämmerung den Himmel über den Grachten erneut in ein tiefes, samtiges Dunkel tauchte, erwachten die
Schatten zum Leben.
Die Koffer waren mit wenigen Handgriffen verstaut. Kein Abschied war nötig, keine Spuren zurückgelassen.
Sie traten hinaus in die kühle Nachtluft, und der mattschwarze Ferrari 12Cilindri erwachte mit einem tiefen, grollenden Seufzer zum Leben. Das V12-Triebwerk atmete auf, und das Grigio Canna di Fucile der Karosserie schien das wenige Licht der Straßenlaternen förmlich aufzusaugen,
während der Grand Tourer lautlos aus den schmalen Gassen Groningens glitt.
Sie ließen die Niederlande hinter sich. Die Autobahnen öffneten sich vor ihnen wie endlose, schwarze Bänder, die im Strahllicht der Matrix-LED-Scheinwerfer verschwanden. Kilometer um Kilometer fraß der Wagen, getragen von unbändiger, souveräner Kraft, die sich durch die nächtliche Bundesrepublik schob.
Ihr Ziel lag im Süden. Weit weg von den flachen Küsten und den vertrauten Ziegelbauten, hinein in die wilderen, ungezähmten Regionen Europas. Die rauen, zerklüfteten Landschaften des Balkans riefen nach ihnen – dorthin, wo die alten Königreiche in den Schluchten schwiegen und die dunklen Wälder der Berge Schutz boten vor dem Lärm der modernen Welt.
Sascha lenkte den Wagen mit ruhiger, absoluter Präzision über den Asphalt, während Annastasija auf dem Beifahrersitz saß, den Blick in die Dunkelheit gerichtet. Die Nacht gehörte ihnen, und der Weg nach Süden war erst der Anfang.
Einige Zeit später. Das leise Knistern von feinem Gewebe füllte die helle, luftige Boutique am Grachtengürtel. Saskia stand an dem massiven Eichentisch in der Mitte des Verkaufsraums und strich mit den Handflächen sanft über einen edlen, sandfarbenen Kaschmirpullover. Sie faltete die Ärmel mit geübter, ruhiger Präzision nach innen und legte das Stück behutsam auf den Stapel.
Für einen Moment hielt sie inne. Das weiche Material unter ihren Fingerspitzen rief eine Erinnerung wach, die nie ganz verblasst war – die Erinnerung an jene Nacht, die ihr altes Leben aus den Angeln gehoben hatte.
Ihr Blick glitt unwillkürlich hinab zu ihrem linken Handgelenk. Wenn das Licht in einem bestimmten Winkel darauf fiel, konnte man die zwei blassen, fast unsichtbaren Punkte noch erahnen. Und am Knöchel unter ihrer leichten Hose lag das kühle Gewicht des goldenen Fußkettchens, dessen Gravur – Sascha & Annastasija – sie jeden Morgen beim Anlegen wie ein stummes Versprechen berührte.
Es war kein Traum gewesen, auch wenn der Verstand es ihr manchmal einreden wollte. Es war eine Ahnung von etwas viel Größerem, einer dunklen, zeitlosen Eleganz, die ihr diesen Neuanfang geschenkt hatte: ihren stillen Traum, eingefangen in den Wänden dieser kleinen,
perfekten Boutique.
Das helle, metallische Klingen der Messingglocke über der Eingangstür riss sie behutsam aus ihren Gedanken.
Eine elegante Kundin betrat das Geschäft, schüttelte ein paar Regentropfen von ihrem Mantel und blickte sich fasziniert in dem geschmackvoll eingerichteten Raum um.
Saskia atmete tief ein, löste ihre Hände vom Kaschmirpullover und wandte sich mit einem warmen, ehrlichen Lächeln der Tür zu.
„Goedemiddag“, sagte Saskia leise und spürte die tiefe Ruhe, die seit jener Nacht in ihrem
Herzen wohnte. „Kann ich Ihnen helfen?“