Hundstage

Drei Straßenhunde lagen träge in dem winzigen Restschatten, den eine Mauer spendete. Homer, ein grauer Mischlingsrüde, dessen Behaarung eher etwas mit Stacheldraht als mit Fell zu tun hatte, wirkte, als hätte er seinen Körper auf Stand-by geschaltet. Nur das Hecheln nahm minütlich an Geschwindigkeit zu.
Bodo, der von der Statur einem Kalb ähnelte, sich aber wie ein Hund fühlte, lag neben Homer und kaute auf seinem Lieblingsstöckchen. Der dritte Vierbeiner im Bunde war Minni, eine ehemals weiße Teppichratte, die abwechselnd Homer und Bodo anschmachtete. So bald die beiden „Herren“ ihre Blicke nicht mehr erwiderten, begann Minni sie mit Fragen zu löchern. Sie wusste, bei der Hitze würden sie sich keinen Zentimeter vom Platz bewegen.
„Könnt ihr mir sagen, warum die Menschen diese Zeit „Hundstage“ nennen?“
Homer hob den Kopf und runzelte die Stirn. „Menschen sind dumm. Sie denken, dass wir diese Hitze erfunden hätten.“
Bodo knurrte. „Typisch. Ich erfinde höchstens Chaos.“
„Oder“, ergänzte Homer, „weil wir an diesen Tagen besonders viel schlafen dürfen.“
„Aber du schläfst doch immer viel“, fiepte Minni und setzte sich, so gut man sich eben setzen kann, wenn der Asphalt die Konsistenz eines Grillkäses hat.
„Dann… dann sind Hundstage einfach Tage, an denen wir so sein dürfen, wie wir sind?“
Homer legte seinen Kopf wieder ab und schnaubte. „Ich bin immer so, wie ich bin.“
„Ich auch“, brummte Bodo, ohne seine Kaubewegungen auf dem Stöckchen zu unterbrechen.
Minni lächelte zufrieden, als hätte sie gerade die Quadratur des Kreises gelernt und genau in diesem Moment nahm ein Mensch seinen Rasensprenger in Betrieb: kühl, nass – ein Traum!
Bodo sprang als Erster auf. „Regen!"
Dann folgte Homer, langsam, gaaanz langsam, ganz im Gegensatz zu Minni, die wie ein Riesenfloh in Richtung Rasensprenger hüpfte.
Sie aalten sich unter dem kühlen Nass und waren sich einig: Selbst Hundstage habe schöne Momente.