Ein Klopfen deiner Liebe

Die Nadel stach in den Stoff, rhythmisch auf und nieder, sie zählte mit: eins, zwei, drei, vier!

Es klingelte an der Tür. Wie aus fernen Ländern kommend ließ sie den Stoff sinken und sah aus dem Fenster des kleinen Cottages zum Kiesweg entlang.

Sie heftete die Nadel samt Faden in den Quilt und hob die schon schwere Decke von ihrem Schoß, um sich zu erheben.

Ihre Füße fanden erst den einen, dann den anderen Pantoffel, dann ging sie zur in zwei Teilen geteilten Tür.

Die Tür war eine typische Tür, wie es sie hier in ländlichen Regionen gab, bei der man das obere Teil vom unteren getrennt voneinander öffnen konnte. Sie tat dies und öffnete das obere dem Besucher entgegen, während ihre Hosenbeine im Verborgenen stehen blieben.

"Post für Sie, Ma'am", dass dieser Junge nie seine Zähne richtig auseinander bekam, dachte sie bei sich und nahm den Brief entgegen.

Er war von John Mitchell, einem ehemaligen Schulfreund.

Gott, wie lange war das her.

Was würde er wohl von ihr wollen?

Sie ging ins innere des Cottage und machte sich eine heiße Tasse Tee mit einem Schuss Honig, dann setzte sie sich an den runden, weißen Küchentisch aus Holz und wendete den Umschlag in ihren beiden Händen.

Dampf stieg aus der Tasse empor. Sie verbrannte sich die Zunge, als sie in Gedanken hinein versinkend über ihre Zeit mit John Mitchell zu schnell vom frisch gebrühten Tee trank.

John und sie waren damals befreundet gewesen, so fing es damals an.

Eigentlich waren sie immer etwas mehr gewesen. Sie waren Bruder und Schwester und Freunde und irgendwie waren sie auch Geliebte, ohne dass viel passierte. Es spielte sich mehr in ihren Herzen und Köpfen ab.

Ein flüchtiger Kuss einmal, aus Versehen beim Abschied den Mund anstelle die Wange getroffen und Händchen halten an Sonntagen, wenn sie sich nicht beobachtet fühlten, eine Liebesnacht, nach der sie sich voneinander lösten, ohne je darüber zu reden, was das in ihnen vielleicht anrichtete.

Es war lange her.

Sie nahm den Brieföffner von der Anrichte und schlitzte den Brief auf.

Da war sie, die immer noch so charakteristisch nach links zeigende Handschrift mit den markanten Schwüngen bei runden Buchstaben, die John schon immer zu schreiben gepflegt hatte.

Er schrieb: „Für dich, ich hab's vor ein paar Jahren auf der Parkbank am River Oak geschrieben, erinnerst du dich? Der Vers wollte schon längst zu dir, darum sei er dir nun zugestellt. Gruß Mitchell

Dem Umschlag lag ein Gedichtvers bei.

„Niemals vergesse ich deine Augen,

wie am ersten Tag dein Blick,

als sie mich erkannten

und ich das dein zurück."

Ihr entfuhr ein warmer, kehliger Laut, dann schwieg sie und fuhr mit ihrem Finger über die Zeilen, als könnte sie sie in sich hinein streicheln.

Danke, Mitchell. – Dachte sie bei sich. Danke für deine Ehrlichkeit, nach all den Jahren.

Sie faltete den Brief, dann legte sie ihn in die Küchenschublade, wo sie für gewöhnlich ihre Post auf bewahrte.

Der Stoff des Quilts war inzwischen kalt geworden. Sie erschauderte leicht, als sie ihn sich wieder auf den Schoß legte, nachdem sie sich in ihren Sessel gesetzt hatte, um erneut mit dem Nähen zu beginnen.

Doch sie konnte sich nicht mehr konzentrieren, ihre Gedanken schweiften beständig ab...

Sie stand nochmal auf und suchte länger bei den Schallplatten, dann fand sie sie schließlich,

das Album, welches sie beide eine Zeitlang fast fieberhaft immer gemeinsam gehört hatten.

Und sie tat es, sie hörte die Platte nochmals an, stand einfach nur im Raum und hörte zu.

Als die Spieler längst nur noch ein Rauschen von sich gab und sich die Platte ohne Arm ins Leere drehte, stand sie immer noch da, ein Glas Brandy in den Händen haltend.

Die Uhr schlug zur Essenszeit und sie erwachte aus ihrer Ferne, stellte den Drink ab und legte die Platte zurück in ihre Hülle, dann schlug sie diese in Backpapier ein und schrieb Mitchells Adresse, die sie auf seinem Briefumschlag fand, darauf, dazu die Worte "Danke für eine schöne Zeit."

Am nächsten Tag brachte sie die Platte zum Postamt. Mitchell wohnte nicht mehr in der Nähe, also musste sie sie verschicken.

Sie war sich nicht im Klaren, was sie sich vom Kontakt erhoffte. Lange hatte sie gebraucht, um über ihre Kontaktlosigkeit, die von ihm ausging, hinwegzukommen.

Auf dem Nachhauseweg, auf dem sie ohne Platte unter dem Arm schritt, verfolgte sie dennoch die Melodie in Gedanken, doch sie lächelte und erkannte – es könnte nur ein Ohrwurm sein, kein Reamake. Und sie wurde plötzlich sehr versöhnlich mit dem, was und wie sie es füreinander gewesen waren, so viel und doch so unperfekt, und gerade darin lag so viel Perfektion, nämlich aufrichtige Liebe.

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Anmerkung zum Text:

Manchmal ist es vor allem das Ungesagte, an dem wir über viele Jahre noch leiden. Oft sind es Worte der Liebe, die wir nie mutig aussprachen, aber auch anderes.

Angst, Scham, geringes Selbstwertgefühl, scheinbar schlechter Zeitpunkt – wir finden viele Gründe und später tiefes Bedauern.

Das Leben ist kostbar, die Menschen darin sind es zu vielen.

Ein Aussprechen unserer Wahrheit ist natürlich kein Garant dafür, dass wir gehört oder dafür gemocht werden, aber es gibt der Seele Frieden und das ist oft schon das größte Geschenk, denn mit Frieden lässt sich gut weitermachen, egal ob alleine oder mit wem auch immer.

Herzlichst, Herbstsonne.

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Autorin: Meine Geschichten sind von Gott inspiriert und von mir Herbstsonne niedergeschrieben. Danke fürs Lesen :)!