Der verirrte Buntstift

Es war ein Buntstift. Er hatte sich verirrt. Um ihn herum war Graphit und schwarzes Polychrom. Seine Mutter hatte ihm seine Bedeutung in diesem Zusammenhang beigebracht. „Wo wenig Farbe ist“, so sagte sie immer, „kommen wir besonders schön zur Geltung. Und unsere Aufgabe ist unermesslich. Wenn du groß bist, wirst du lernen, neben dunkleren Linien zu tanzen, von ihnen gerahmt zu sein, mit Feldern ihrer Gattung Seite an Seite zu stehen. Aber du wirst immer leuchten. Doch eines merke dir: Verschwende nicht deine Kraft und male dich nicht unnütz aus, sonst wirst du kleiner und kleiner, und noch bevor dein Leben beginnt, hat dich der Spitzer gefressen.“

Er versuchte, leere Seiten von Papier zu finden, wo er tanzen konnte, vielleicht ein Feld Buntstifte treffend. Doch das Graphit blieb um ihn. Da warf er sich in Asche und harrte drei Tage und drei Nächte aus. Dann besann er sich und malte seine schönsten Farben fürs Graphit und Polychrom, sein ganzes Buntstiftleben lang. Es wurden die schönsten Bilder, denn die Stifte waren Freunde geworden über die Grenzen hinweg. Und noch hundert Jahre später besuchten Stifte aller Art die Museen der Bilder.