Der Gutsherr

Ein General und Gutsherr bedenkt im winterlichen Wien seine ihm vom Leben zugeteilte Rolle.

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Der Herbst geht in den Winter über.
Kahlköpfig steht es da, mein Haupt,
von Gedanken eingepfercht die Glieder
und ein Topf thront auf mir drauf.

Die Nase gespickt mit alter Möhre,
die Knöpfe mir am Bauche schwer
und trete ich weiter, verlöre ich mein Mieder
und würde erstrecken mich über Hof, Einfahrt, bis zur Straße hinaus.

Meine Geschichten sind auf Rechtschreibung und Grammatik geprüft, mit Unterstützung von ChatGPT.