Späte Stunde

Zitterndes Geäst, Blattwerk, Ahorn, Eicheln, Nasenzwicker, seicht im Winde die Straße entlang stehen. Die Schritte zarter Schnürstifletten klopfen sacht das Katzkopfstein hinauf, und Blicke verfangen sich mal hier mal dort.
Fenster orange erleuchtet, in manchen Kerzenschein.
Stifletten gehen, vom zitternden Geäst gesäumt.
Wie mutig, denkt sie, dieses wunderbare – hält dem allem stand, was kommt, ob reich beladen, im Winter nackend, von Sonne heiß beschienen, im Winde angestoben, tänzelnd, wiegt es unermüdlich sich selbst um Mitternacht in den Schlaf hinein.
Und dann schlägt die Turmuhr 12, sie hat's vernommen, Stieflettchen hat Haus 7 grad erreicht, welches stille liegt, nur einer leise wacht, sie nimmt Hütchen ab und richtet Kragen, und der Mond fällt milde auf die Stadt.