Die Reise

Früher war der Fluss stärker gewesen.
Er kam in Stößen, drückte gegen das große Ventil und zog an ihnen, so dass sie sich festhalten mussten. Damals hatten sie darüber geschimpft.
Inzwischen vermissten sie es.
Meist war es ruhig. Manchmal stundenlang. Dann floss der Strom träge an ihnen vorbei, und aus der Dunkelheit rieselte feiner Stoff herab. Er verfing sich zwischen ihnen, blieb liegen und verband sich mit dem, was schon da war.
Sie waren zu viert.
Vier Schwestern.
„Es wird immer enger“, sagte die Jüngste.
„Es wird gemütlicher“, sagte die Älteste.
Sie wussten nicht, was sie davon halten sollten.
Von weit her trieben manchmal seltsame Dinge auf dem Fluss. Fettiges Zeug. Süßes. Und Rauch. Viel Rauch.
Früher nur gelegentlich.
Jetzt fast ständig.
„Schon wieder“, sagte eine ihrer Schwestern.
„Das dritte Mal heute?“
„Mindestens.“
Früher waren die Stürme oft gekommen. In letzter Zeit blieben sie oft aus.
Doch manchmal kam Bewegung in den Fluss. Das große Ventil öffnete sich, die Strömung schwoll an, und für ein paar Sekunden erinnerten sie sich daran, dass ihre Welt irgendwo weitergehen musste.
Sie hatten sich oft gefragt, wohin.
Keine wusste es.
Eines Tages kam zum ersten Mal seit Langem ein Sturm.
Nicht langsam.
Mit einem einzigen gewaltigen Stoß.
Das Ventil sprang auf. Der Fluss griff unter sie, riss an dem Geflecht, das sie seit Jahren zusammenhielt.
„Festhalten!“
Sie versuchten es.
Die Älteste spürte etwas reißen.
Eine Schwester verschwand unter ihr, die zweite neben ihr, die dritte rief noch ihren Namen.
Plötzlich war sie frei.
Sie raste.
Die kleine Bucht verschwand hinter ihr. Andere Flüsse kamen hinzu. Der Strom wurde breiter, schneller, gewaltiger. Sie wurde gegen Wände geschleudert, von Wirbeln herumgerissen und weitergetragen.
Sie hatte Angst.
Aber zum ersten Mal sah sie die Welt.
Der Fluss wurde riesig.
Vor ihr tauchte eine Öffnung auf.
Die Maschine verschluckte sie.
Dunkelheit.
Die Wände bewegten sich.
Mit einem Mal kamen sie von allen Seiten auf sie zu und pressten sie vorwärts. Eine Tür flog auf. Sie wurde in einen zweiten Raum geschleudert.
Für einen Augenblick herrschte Stille.
Die ganze Welt zog sich zusammen.
Sie wurde hinausgeschossen.
Schneller als je zuvor.
Sie jubelte.
Jetzt wusste sie endlich, wohin der Fluss führte.
Etwas schoss an ihr vorbei.
Sie kannte es.
Ein Stück des Geflechts aus ihrer Bucht.
Weiter hinten kam noch eines. Größer diesmal. Es drehte sich im Strom, wurde gegen eine Wand geschleudert und wieder fortgerissen.
Sie suchte nach ihren Schwestern, doch dafür blieb keine Zeit.
Der große Strom teilte sich.
Das erste Stück verschwand nach rechts.
Sie wurde nach links gerissen.
Das andere folgte ihr noch ein Stück, bis auch dieses einen anderen Weg einschlug.
Zum ersten Mal verstand sie, dass der Fluss nicht an einen Ort führte.
Er führte in tausend Richtungen.
Ihre eigene wurde schmaler.
Noch eine Teilung.
Wieder enger.
Sie streifte die Wand.
Drehte sich.
Der Strom drückte von hinten.
Vor ihr wurde es schmaler und schmaler.
„Nein.“
Sie versuchte sich herumzudrehen.
Der Fluss packte sie.
Noch ein Stück.
Sie blieb stecken.
Der Strom drückte gegen sie, aber sie bewegte sich nicht mehr.
Irgendwo weit hinter ihr waren die anderen Teile des Geflechts durch andere Flüsse, in andere Richtungen geschoben worden.
Eines nach dem anderen blieb liegen.
Der Fluss fand Wege daran vorbei.
Aber immer weniger.
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Ein Mann blieb mitten auf dem Gehweg stehen.
Er griff sich an die Brust.
Für einen Moment sah er sich verwundert um, als suche er jemanden, der ihm erklären konnte, was gerade geschehen war.
Er taumelte zwei Schritte und fiel auf die Knie.
Er atmete.
Schnell.
Immer schneller.
Luft kam in seine Lungen.
Doch dort, wo sie gebraucht wurde, floss kaum noch Blut.